Elfriede Jelinek y más palabras.

Algo inesperado. Esta mañana; cuando me levante del roído sillón donde mí comprimida humanidad permaneció toda la noche; me dolían las nalgas, el sentido común y la creatividad. Cerré mi Lap top y camine entumida hacía la ventana, un perro miaba sobre la llanta del automovil de mi vecino, el sol se incorporaba imponente en el cielo y me dio la sensación de que estaba a punto de desaparecer. Finalmente: la mañana me había sorprendido. Inevitablemente: la ciudad empezaba a murmurar su caótica cotidianidad. Me serví jugo de naranja en el único vaso limpio que había quedado el fin de semana, mire el reloj…esta vez sería sin vodka. Tenia un poco menos de cuarenta minutos para unirme al enjambre de abejorros del proletariado que mantenían esta ciudad en el sistema. La regadera escupía borbotones de agua fría sobre mi cuerpo, suspire resignada, que más da. Doris Lessing había esperado 30 años por el Nóbel, por que no esperar una semana más a los desgraciados del gas, hay alguien que sigue ahí sentado con la mirada extraviada esperando a Godot.

Veinte para las nueve y yo seguía entumida, una sensación de envidia me recorrió la espalda al ver al gato dormido placidamente sobre varios libros que había adquirido el fin de semana. “La palabra disfrazada de carne” un libro de ensayos de la austriaca Elfriede Jelinek en torno al poder de la palabra, la incapacidad del lenguaje, el abuso de la lengua, el fanatismo religioso, la fascinación por las tradiciones filosóficas y literarias en la lengua alemana, la mujer. El discurso de recepción del Nóbel; podría dejar de ir a trabajar por quedarme a leerlo, incluso, aquí desnuda y con el culo entumido; también habla de David Lynch cine y Franz Schubert. Es una editorial independiente: Gato Negro la editorial que tiene los derechos de estos textos y esta a cargo de Herwig Weber. Quince minutos para las nueve y yo sin calcetines. ¿Se los habrá llevado Pix? FUENTE: http://milentedentrodeunvasoconvodka.blogspot.com/ «þì×ïè_©_Ðùrðëµ» Administradora del famoso grupo virtual ¤♀¤ £l ©ïrÇø ìµvi§ißlê ¤♀¤ ® en una reunión con su administrador adjunto el pasado fin de semana roba preciado calcetín de Emmiux! “No paraba de olerlo y no quise ser mala anfitriona, creí era necesario para el bien del grupo…No quisiera tomar represalias en ningún sentido, pero es algo que me ha dolido profundamente. Espero que haya sido un error.” Este momento es el más difícil de las mañanas, buscar las llaves de la entrada, mientras elijo mentalmente que libro llevar. Esa es una de las razones por la cual no tengo auto, las piernas libres y una lectura alegre. Pienso en Eric el personaje principal de Cosmópolis, atraviesa la ciudad en una flamante limusina blanca no le importa el tráfico, ni los embotellamientos que se provocan; esos mismos en los cuales constantemente me veo; pero a Eric le da igual, le importan sus propios deseos y la satisfacción a toda costa de estos… La soberbia, similar a una infección venérea, ya infectado sufres por quitártela, ya curado sufres de vergüenza.

¿Pero que tan seguro es que vuelvas a estar sano? ¿Qué desayunare? ¿Don DeLillo con Cosmópolis? ¿Desayuno o me largo? ¿O La araña de Clarice Lispector? ¿O Condorito? ¿Por qué esta de moda ser caníbal? ¿Por qué la apatía no es un riesgo de trabajo? ¿O la depresión? ¿Por qué no me preparo un vodka y me doy una sobredosis del cine de Jim Jarmusch? ¿Por qué Pix? ¿Por qué los invisibles no escriben? Nómadas es una colección de editorial Amorrortu que publica algunos ensayos, conferencias y entrevistas. Libros de pequeño formato entre los cuales se busco minuciosamente rastro de la autora de este escrito. En el mismo sitio se encontró la lista del súper que siempre olvidaba…pero de ella nada.LISTA DEL SÚPER 1 ejemplar de “La pobreza “de Martin Heidegger 100 gr. de marihuana 1 ejemplar de “La llegada de la escritura” de Héléne Cixous 2 Kg. de limón 1 ejemplar de “El complot del arte” de Jean Baudrillard Arroz y pan tostado y negro y de queso y con especias. 1 ejemplar de “La mirada del retrato y la representación prohibida” de Jean-Luc Nancy Lubricantes 1 ejemplar de “El mal” de Paul Ricoeur” Aceites para masajes y aceite de Ricino

Conexiones sin acento ´

Conexiónes

Y con ustedes...

Las sabanas húmedas de

soledad y hastió se despegan melancólicas de mi jodido cuerpo.

La cabeza me gira cual caballito de feria pueblerina.

Una contracción en el abdomen me obliga a arquearme repentinamente y como resultado: un collage acuoso color rosa aparece a un costado de mi cama, cercando la punta de agujeta de esos tennis negros a rayitas blancas que me fascinan, figúrese usted un cuadro juvenil de Kandisky.

Me tumbo nuevamente en la cama y aspiro profundamente. Me ilusiona la idea de imaginarme que es aire fresco lo que entra en mis cavidades nasales.

Restos de nieve blanquecían hacen un mínimo efecto en mi cerebro, definitivamente muy tarde.

Mi capacidad de retención de eventos no deseados y hechos a base de la inconciencia de mis actos es tan increíble como la triste historia de la cándida Heréndira y su abuela desalmada de tal autor, en la edición tal, de tantas hojas y de tal año, en una tal reimpresión… ¿Que decía de la retención de datos algunos innecesarios y otros tantos nunca utilizables!

Una descarga de lucidez en mi cabeza, en perfecta sincronía con la transformación de mis ojos en plato de ensalada tamaño gigante, hace que salte cual gusarapo con sal en la panza, solo para estrellarme con la puerta y darle la bienvenida a modo de presentación de circo pueblerino:

¡Con ustedes señores, ex – señoritas, puercos- vomitones, niños y niñas defin!

(Redobles de tambores y cornetas uniformes, serpentina y escarlatina y en la tina la niña ahogada que ni a tapar el pozo alcanzo de la prisa de ahogar el grito.)

¡Laaaaaaaaa cuuuuuuuulllllllpaaaaaaaaaaaaaaaaaa!

¡Si, la culpa! Esa perra que ya me había abandonado y que ni mal recuerdo tenía yo de esa prematura y urgente separación.

Y míreme aquí formando parte de mi collage rosita que del salto y del grito similar al de la niña ahogada y a estas alturas ya aguada; ni cuenta de donde pisaba; pero eso si con los pies bien puestos y aunque la cabeza cargada de ediciones, confusiones y desilusiones obsesas: eso sí, muy mías. Me enfundo en unos jeans sucios, sacudo la agujeta; ahora rosita; y emprendo la retirada de esta habitación. Me voy despacito, como quien no quiere ni escucharse a si mismo, pienso en tocarle a aquella que me soporto toda la noche las mordidas y arrimones, me controlo la exigencia, la poca agudeza y es que aunque flaquita, es bravísima.

Ni excusa a mi atrevidísimo comportamiento ante semejante fémina; y es que solo de mirarla, auque sea de reojo te enciende las pasiones y no pides, le suplicas que te deshaga en la cama, en la hamaca o en donde quiera y deje; pienso en aventarme del balcón o esconderme en un cajón, aunque hay algo peor: la hora del checador.

“Este consomé le va a levantar hasta el alma”.

Me ilusiona la idea de que estas palabras tengan una pizca poética, no reparo ni en los acentos, ni en las muletillas, ni en el tiempo. Me pido otra chela sin premura laboral, para pasarme lo enchilada y aunque apenada y retardada, desayunada me siento menos rara y hasta le tengo fe a las palabras del compadre.

Miro el cielo. ¡Que bonito se ve el sol!

¡Look!

Congelada de uva

The end...¡Otra vez!

“Quédate con tu morfina, tu mierda y las noches que te di.” Apague el cigarro dejando una nube que nos impedía ver nuestros rostros, baje del auto lentamente y me cruce la calle. El semáforo estaba en verde. Con cada fin, se pierde algo en mí. El cinismo avanza como una gangrena, antes lloraba, después me drogaba, ahora solo bebo y rió frente al espejo. La tarde muere lentamente, termino el vodka de un trago y salgo de este bar. Afuera llueve y los gorriones están en silencio, mis manos en los bolsillos vacíos siguen frías. El cigarrillo se ha apagado por una gota de agua traviesa. No me fijo en las charcas, ni en los vagabundos. No huelo la tristeza citadina, ni mi hedor a soledad. Las calles devoran mis pasos. Llueve mas fuerte, los lentes empañados, lagrimas de lluvia, miradas vaporosas. Cruzo la calle y me meto en la primer cantina de la izquierda, la segunda de esta misma calle apesta. Con trago en mano, empapada, voy a la rock ola y pulso play. Comienzo a cantar a duo con Edith Piaf: “Non, Je Ne Regrette Rien”

e!bien e!: Monsieur Gainsbourg Revisited

http://www.lastfm.es/user/emmiux2006/journal/2007/04/26/406982/

Miss Kittin en Comfort Zone vol. # 5

Je taime…moi non plus, es una version muy divertida pre-mezclada por la preciosa Caroline Herve(¡guaau!), alias Miss Kittin y Sven Väth Feat. Este track forma parte de una recopilación de catorce temas incluidos en; ya el volumen # 5 de COMFORT ZONE; un disco que viaja del downtempo con un toque de los ya clásicos; como es el caso de esta versión de Serge Gainsbourg, hasta lo más experimental del momento. COMFORT ZONE vol. # 5 aparte de Miss Kittin incluye artistas como Muki, Sven Vath feat, Plastyc Buddha, Luomo, Guardner, Tom Tyler, Herbert… ¡Para lucir en tus fiestas!

zapatos e!#01

Rastros de la navidad pasada

Esta madrugada me encontré a Santa Claus en el bus. Abrió su gabardina gigante y de una bolsa secreta, saco una pequeña ánfora. Me ofreció un trago. Mire su rostro cansado e imagine los interminables inviernos que han causado las profundas arrugas en las que yace su rostro. Acepte el trago. Cerré los ojos y sobre mi rostro se poso el frió indolente de la madrugada, el vació espectral de las calles se acurruco en mis brazos, el ronco sonido del motor carcomió el silencio y amplifico la pesadez de los pasos de los pocos noctámbulos con cansancio cerebral. Mire mi rostro en el reflejo del ventanal y el inventario de fin de año cargado en las ojeras. Los labios relajados. Extraje un cigarrillo de la bolsa de mi saco. ¡Era el último!

Lo encendí y se lo ofrecí. Lo acepto.

Bebí, el fumo.

¡Uno hace lo que le gusta!

Aunque, eso sea solo escribir... http://evasiontotal.blogspot.com/

Dolor placer

¡Britney se quiere suicidar!

Es un rumor…lamentablemente. Comienzo a sentirme deprimida, paulatinamente. Avanza la tarde y con ella lagrimas en mis mejillas, humedecen el pavimento gris de esta ciudad aplastada por la indiferencia. Personas vuelan, se avientan por las ventanas, suicidios, círculo del suicidio, ventanas, un zapato vuela, más suicidios, vuelan hombres, mujeres y niños, el aire los acaricia, algunos caen sobre el pavimento, no a todos los salva spiderman, otros hacen una charca de sangre, otros siguen volando, nadie se retracta. Esto sucede, un suicidio a nuestra literatura con la muerte de los pensadores que nos ha tocado ver, leer, pensar. Nos quedamos paulatinamente sin escritores, filósofo nihilista, cínico periodista, pensadores, voladores… voladores. Se suicido la tarde. La noche se estrello en mi cara, camino lentamente a casa, cabizbaja, ojos hinchados, aliento seco. Ganas perras de llorar.

¿Cat Power volara a México? ¡Maybe not!

Hoy hace 6 semanas muere: Ryszard Kapuscinski, 75 años 30 de periodista, hoy hace 52 horas muere: Jean Baudrillard 77 años 50 libros, hoy hace unos minutos yo sigo volando.

Monsieur Gainsbourg Revisited

Monsieur Gainsbourg Revisited. Es un disco que reúne a varios artistas como homenaje celebración a Serge Gainsbourg el mito del pop moderno. (Hay que ver el video incestuoso que ha hecho con su hija Charlotte). Artistas como Portishead, Cat Power, Karen Elson, Brian Molko, Carla Bruni y más, hacen de esta recopilación algo estupendo y de exquisito gusto al odio. ¡Uno no debe olvidarlo cuando viaje a la playa, necesario escucharlo al manejar en carretera.

Emmiux!

Zapatos e! #00

...

Derramando mi intelecto sobre la hoja, sintiendo el inclemente tic tac del reloj sobre mi nuca, reparo en una pestaña de las muchas que me inyectan información virtual, un poco para regresar a la realidad un mucho para exacerbar mi locura. Veo tu rostro y me exprime una sonrisa. Siento mi cuerpo desgastado. En mis parpados, delgadas agujas se insertan hasta que gotitas color cereza inundan el teclado. Mi cabeza cae y suena seca sobre la mesa. Mis sesos escurren por el cable gris del mouse. Mi cuerpo comienza a endurecer y la batería marca una alarma. El único testigo fue tu rostro sonriente en la pantalla.

Zapatos e! #0

Un día al levantarme lo primero que hice fue fotografiar mi rostro y quise ver a todo mundo así, pero Testino ya lo había hecho antes. Camine todo el día con la vista baja obligando mi mirada a perderse en el monótono andar de mis pasos, cansada de caminar me senté y mire largamente mis zapatos...Inventing similar...los fotografié...thing over again...y volví a sonreír.

Sobre la linea y en linea.

Mi día sábado termino hoy las 5 de la mañana y mi domingo comenzó hoy a las 8 de la mañana y lo extraordinario del día me había pasado a las 9:03am cuando el checador de mi empresa aceptaba la huella de mi pulgar: Accepted ¡Welcome!. Lo extraordinario fue llegar a mi trabajo. Odio los domingos. Soy completamente conciente de mis excesos y de mi capacidad siempre saltando a un mayor nivel, pero esta vez lo acepto, necesito unas vacaciones…pronto. He tenido una semana de locura, mi semestre esta terminado. 9, 12, 21 y 28 de febrero son la entrega de mis trabajos. El pasado miércoles la empresa tuvo inventario y estuve de 9am a 9 p.m. El fin me sorprendió con las alarmas de recordatorio de los cumpleaños de dos de mis amigas. No podía faltar, pues la amistad ha trascendido a la esfera familiar y esta a la social. Cargando mi vida de tres días en la mochila, anhelando los traslados en transporte y turnado los viajes para descansar los ojos y leer y escribir. ¡No distraerse! Dormir en un piso gigante mientras riegas la semilla de la esperanza en una nueva amistad. ¡Intentare no volver a llegar tarde Wippo! Bailar, seguir sobre la línea y a la línea, corre a tu clase, bébete una cerveza, disfrutar de la compañía de ocio y laboral, hacer conexiones, ultimo día para inscribirse a certificación, bailar, hablale a Tomdy, seguir la línea, decidir, menos alcohol elegir: “Portraind o Da Vinci”, uno…dos: las dos fueron buenas exposiciones para empezar el año, ¡Me encantas Ángela! Taller de improvisación vocal con Iraida Noriega, uno…dos: acepto, estudiar, música: Blonde readhead, cada vez menos alcohol y más tóxicos, mujeres, esfuerzo, escribir, añorar dormir, marcale a Tomdy, sonreír, modificar horarios, no olvidéis la novela, hoy empieza tu primer accesoria de 48 durante este año, sonreír, ver las nubes y sentirme una gigante por lo mucho o poco que hago: ¡Soy Emma! Y así fui esta semana. ¡A dormir!

Lait concentré

Me quemo la garganta con el té de canela con limón que sorbo con masoquismo...lo hago para sentirme. Lo único que percibe mi cuerpo ahora es aburrimiento y ganas de nada. Soy un zombie, fui hechizada algún día y ahora no encuentro el maldito antídoto. ¡Parecería que no puedo hacer nada! La apatía impregna mi cuerpo, es hora de salir de este estado. ¡Basta ya! Voy y me arrojo a la tina de leche caliente, que burbujea. Intento ahogarme. Trato de sorber la leche hasta explotar, pero se vuelve nata en las entradas de mi nariz, el cabello, ahora tieso de leche, leche…milk…lait concentré. Mientras el aire empieza a faltar en mis pulmones, solo ahora me percato de su naturaleza, 7 metros de carne doblada. ¡Qué grandes!¡Y que cosquillas hacen cuando están muriendo! ¿Pienso en esa sonrisa de tranquilidad que tienes, que ahora me hace llorar? ¿Por qué siempre estas como feliz? ¿Cómo soportas el peso de los días? ¿Por qué tanta estúpida pregunta? ¿Por qué ese nombre? Bueno es obvio, pero ¿Por que es obvio?... Gasto mis preguntas finales. El aire, el tiempo y la luz se extinguen. Percibo que esta leche ya esta agria.

Estoy petrificada. De reojo miro a la gata lamiéndose los bigotes, avanza, huele y comienza a lamerme, a morderme, me devora lentamente y lo último que queda medio vivo ha sido esta mano con la que masturbaba mi locura.

No lo se

No lo se. A veces no entiendo muchas cosas, y en mi cabeza se crea un malestar que desciende hasta mi estomago y me tira en cama incluso por algunas horas. Ese malestar consiste en algo sencillo, mi cabeza se confunde. La racionalidad truena frente a mi sensibilidad. La tendencia a preguntarme todo el tiempo: todo. Intentar explicarme todo: todo el tiempo.

Buscar el sendero más complicado y refugiarme en las miles de posibilidades de respuesta. Pasatiempo, evasión, o uno más de mis vicios…no lo se. Cuando el sol latiguea mis pupilas y yo con más urgencia por encontrar mis gafas oscuras, que por ser amable en ayunas con el par de piernas que se despide preguntando ¿Me hablaras pronto? En ese momento me pregunto: ¿Qué es más irreal? Entregar mi cuerpo a esos placeres que encuentro en la piel femenina y que la noche me ofrece. Esa sensación embriagante que me invade cuando mis manos recorren, sienten, estrujan. O la idea de creer que: ¡Es genial que existe alguien en algún punto de este mundo con la idea de compartir algo que es tan sencillo como tomar chocolate caliente mientras te pasan la mano sobre la cabeza! No lo se, no lo se.

¿Has visto ángeles paseando en las calles?