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| Objetos comunicantes |
Ha llovido por días
Resignada lenidad 
Medianamente mediocre (¿se es o no?) y extremadamente caprichosa. 
De niño, Frankie Mac ve como el mundo a su alrededor se ahoga en alcohol. Su padre es el ídolo de Frankie hasta que la verdad aparece transformada en una bestia iracunda que muerde su corazón, la cicatriz nunca cierra y la huella de este suceso perseguirá a Frankie fielmente.
En la adolescencia, Frankie liderea a tres imbéciles que viven en un mundo donde la música y la violencia son los únicos reflectores que guían sus vidas a ninguna parte.
El amor llega Frankie.
Helen, su primer amor. Su primer entrada al mundo real. Su primer caída al agujero negro de su pasado. Su pasado es una bestia fiel y que estará celosa de cualquier posible relación sentimental que pretenda Frankie.
“Te amo, así de fácil.”
Vodka…
Frankie se enfoca, Frankie se busca a si mismo. 
Una pausa, cambio de disco para la pieza final. Frankie es un adulto y vuelve a centrarse. Una parada en las reuniones de grupo y la actuación. Frankie busca el amor... lo encuentra.... La esperanza comienza a germinar, la sensación real de lo que puede llegar a ser su vida, una vida: llega fugazmente. Violencia, alcohol y modelos familiares, costras en la memoria de Frankie que el amor lava lentamente, muy lentamente. Frankie busca el amor: lo encuentra. Frankie quiere trascender… pero lo pierde, se pierde. Dejar de ir al pasado y dejar ir al pasado. Vodka...
Kevin Mckid ya no es el tierno Tommy de Trainspoting (1996), ni el ente manipulado que encarna al protagonista de Soft Touch en una de las historias de la trilogía de Acid House(1999). Mas de el en Hannibal el Origen del Mal (2007) y ojala, posteriormente lo veamos en Thor. 16 years of Alcohol(102 min. 2003): goza de una exquisita banda sonora similar a las antes mencionadas y por la cual fue nominado en el 2003 como mejor actor para los “British Independent Film Awards” suceso que se repitió por los filmes: One Last Chance y De-Lovelylas las dos del 2004 y Afterlife(2005)serie televisiva. Vemos a un Kevin maduro, que logra levantar al protagonista y darle un brillo estupendo al filme, bien logrado y hondamente reflexivo, ágil y conmovedor. Hace una exploracion en las adicciones emocionales oxidadas y lacerantes que hace de una generación un destino circular que no asciende a la realidad que declina a un mundo vertiginoso ambientado por las drogas, la música y el individualismo. Apología a la generación de los 90, que mira el gris del cielo embelesado y no se dirige los estados de ánimo de acuerdo al color de un Ipod, que los pasos por las calles nocturnas de Londres, Nueva York o México son a pie, botas de casquillo y pantalones ajustados y no en un auto mega equipado, blindado y rosado que nos protege del contacto citadino, las luces de los clubes, la miseria, los borrachos y las putas.
No hay protección cuando se trata de andar por el mundo, sin embargo en ese viaje más de uno se hunde por olvidar lo placentero que puede ser.
¿Opción?
¿Accidente?
O una opción accidental.
Alargando los dedillos
sutiles de locura,
el picaporte gira:
la puerta se abre y
nos instalamos en color sepia.
Reflexivamente te miras
en el perenne tedio de la velada.
Y los tacones y
el aullar de la patrullas,
la lluvia y el
silbato del velador.
El tobillo que resbala de la orilla azul,
silla triplicada que se hincha
en súplicas oníricas,
el velador silba la llegada de la madrugada.
Bocanada profunda.
Evocas el hospital y su grisácea pulcritud,
el crío que te mira impotente.
Mujer guerrera, caprichosa y maternal.
Vengo de una mujer soy una mujer estoy con una mujer
he sentido ser todas,
todas somos la misma.
Mimetización energética.
Deidades reclamando su vigencia.
El talón húmedo de arena,
sal de lágrimas
y
lágrimas vaciadas
en la arena.
El tobillo que resbala en la orilla espumosa
azul
y cresta.
Llueve, aire en orgullo
escalafón de la agorafobia
infectada en mí
el hostigamiento que humedece la madera
en las grietas
filtrándose la estación veraniega
en el marco de la puerta-sala
tus iniciales en latín
Y esa fuerza
la forma
y tus ojos,
veladas nocturnas,
eternas en el mundo nebuloso.
La luna protectora te alumbra el legado de las diosas.
La curvatura de tus senos y el rozar de ellos en mis palmas,
trazando la línea de la vida incompleta que ahora se regenera.
Tú, en mí.
Tú, separada de mí,
incluso de ti.
Y el aliento a bosques húmedos nocturnos.
Y la luz derritiendo la niebla gris.
Cómo te digo que
Cómo librarme de la obviedad
Cómo te libro de mis brazos
Cómo me embriago de ti en una gota
Cómo
La sonrisa me estremece la entrepierna
y regreso a mirar tu talón desnudo
bañado de luz nocturna
que
resbala de la orilla azul
y cae sutil sobre la duela.
Agudas las horas, aletarga el instante.
¿Cómo tan largo?
e!
Miró fijamente el plato de fideos que acababan de servirle en la mesa, tomó el tenedor con determinación y en un movimiento rápido hundió su rostro en el plato.
Los comensales que le acompañaban, se levantaron uno a uno de sus asientos. Nadie preguntó nada. Pisando los fideos destripados en el piso, se retiraron.
Nadie pidió postre.
Foto cortesía de gato de la calle: http://www.flickr.com/photos/25565805@N02/
M: -…O podría intentar regresar con Dará.
C: Se olvida del cuerpo que la posee, egoísta olvida la interacción que por deber necesita hacer.
M: -…O quizás recordar: “olvidar que Dará ya me olvido...”
C: Piensa, piensa incoherencias, ya no crea, piensa nimiedades, hundiéndose en sus lodosas turbaciones hilarantes.
M: -¿Por qué vuelvo a pensar esa estupidez?
C: Olvida, ya no reflexiona.
M: -Al diablo el yoga y el alcohol, prefiero el hachís. Mmm…quisiera dormir. Mejor morir. ¡Si!
C: estoy en decadencia y no se percata. ¡Basta!
E! que no es e!:
Eviam aspira su última esperanza por la nariz…temblores…corre al sanitario.
Me serví jugo de naranja en el único vaso limpio que había quedado el fin de semana, mire el reloj…esta vez sería sin vodka. Tenia un poco menos de cuarenta minutos para unirme al enjambre de abejorros del proletariado que mantenían esta ciudad en el sistema.
La regadera escupía borbotones de agua fría sobre mi cuerpo, suspire resignada, que más da. Doris Lessing había esperado 30 años por el Nóbel, por que no esperar una semana más a los desgraciados del gas, hay alguien que sigue ahí sentado con la mirada extraviada esperando a Godot. 
sensación de envidia me recorrió la espalda al ver al gato dormido placidamente sobre varios libros que había adquirido el fin de semana. “La palabra disfrazada de carne” un libro de ensayos de la austriaca Elfriede Jelinek en torno al poder de la palabra, la incapacidad del lenguaje, el abuso de la lengua, el fanatismo religioso, la fascinación por las tradiciones filosóficas y literarias en la lengua alemana, la mujer. El discurso de recepción del Nóbel; podría dejar de ir a trabajar por quedarme a leerlo, incluso, aquí desnuda y con el culo entumido; también habla de David Lynch cine y Franz Schubert. Es una editorial independiente: Gato Negro la editorial que tiene los derechos de estos textos y esta a cargo de Herwig Weber.
Quince minutos para las nueve y yo sin calcetines. ¿Se los habrá llevado Pix?
FUENTE: http://milentedentrodeunvasoconvodka.blogspot.com/
«þì×ïè_©_Ðùrðëµ» Administradora del famoso grupo virtual ¤♀¤ £l ©ïrÇø ìµvi§ißlê ¤♀¤ ® en una reunión con su administrador adjunto el pasado fin de semana roba preciado calcetín de Emmiux!
“No paraba de olerlo y no quise ser mala anfitriona, creí era necesario para el bien del grupo…No quisiera tomar represalias en ningún sentido, pero es algo que me ha dolido profundamente. Espero que haya sido un error.”
Este momento es el más difícil de las mañanas, buscar las llaves de la entrada, mientras elijo mentalmente que libro llevar. Esa es una de las razones por la cual no tengo auto, las piernas libres y una lectura alegre. Pienso en Eric el personaje principal de Cosmópolis, atraviesa la ciudad en una flamante limusina blanca no le importa el tráfico, ni los embotellamientos que se provocan; esos mismos en los cuales constantemente me veo; pero a Eric le da igual, le importan sus propios deseos y la satisfacción a toda costa de estos… La soberbia, similar a una infección venérea, ya infectado sufres por quitártela, ya curado sufres de vergüenza. 
LISTA DEL SÚPER
1 ejemplar de “La pobreza “de Martin Heidegger
100 gr. de marihuana
1 ejemplar de “La llegada de la escritura” de Héléne Cixous
2 Kg. de limón
1 ejemplar de “El complot del arte” de Jean Baudrillard
Arroz y pan tostado y negro y de queso y con especias.
1 ejemplar de “La mirada del retrato y la representación prohibida” de Jean-Luc Nancy
Lubricantes
1 ejemplar de “El mal” de Paul Ricoeur”
Aceites para masajes y aceite de Ricino
