1   

Siempre me pregunto cuando llego

¿Por qué a todo lo importante llego tarde?

Madrugada      los autos infringen la velocidad permitida

Nunca quisiste enseñarme a manejar, no te lo reprocho soy una irresponsable que necesita la velocidad para sentir el rigor de la muerte.

Desde tu partida duermo con ella

se acurruca    paciente

a un costado de mi arteria principal

 

El panteón esta a la orilla de la carretera 

Derramo vodka en la herida

tomo la navaja      y con valor inusitado

extirpo tus promesas

La salida del sol se avecina sin piedad

 

Estas madrugadas, he descubierto que aquellas imágenes amándonos se han desteñido en tu memoria. Desearía no fuera así. Porque las madrugada sin la cascada de tus cabellos

Son  una punzada en la creatividad

 

Los colores del día que comienza

se agotan ante mis parpados cargados de penumbras     

Más tarde      en mis sueños     

se calcinan las charlas que llevo con cadáveres desconocidos

Siempre me pregunto cuando me voy:

 ¿Los autos llegarían intactos?

¿Los bochos amarillos llegarían intactos?  

Algunas cosas o quizás llamado despedida de un punto geográfico o quizás como el ser humano se adapta a su entorno y anda desnudo como en el inicio.

A veces se dicen cosas sin pensar

A veces se dicen cosas sin pensar el impacto en el otro

guiados por nuestras pasiones

y descontroladas emociones...a veces se dicen cosas sin pensar.
Esa cosas casi diminutas, apenas imperceptibles


Decantan en un gran torrente de agua que viene a revolcar nuestra cordura, inundan todos los canales.




Decantan pero posterior: la calma.




Y entonces a querer al otro ser humano,




que igual que nosotros,a veces dice cosas sin pensar y como un grito, igual nos dice que nos quiere
pero que a veces dice cosas sin pensar.

Y deberíamos solo creer en el amor. Todo lo demás es una farsa.

Atardecer crujiente.

Si al final del día, llegas a casa, comes un Pop.Tarts y bebes un vaso de leche en polvo; no indica nada en realidad; pero sabes...la gente mira a un punto en rojo, pertenece a una generaci+ón; tampoco esto indica nada en realidad. La tarde cae y la realidad se sostiene entre la madera, el metal y aire de atardecer.  

Foto de Carlos Solano Montiel.

Una mujer llamada: Pita Amor.

"Tienen diferente forma y diferente matiz, 

pero unidas por los años, mis penas, o mis engaños, 

como sucesión de daños, 

son escaleras en mí"

Pita Amor

Nada en particularidad.

Hoy es 11 de mayo del 2014. He pasado por millones de situaciones de riesgo, incluso no estoy cierta si sea necesario una prueba de anticuerpos y antivirus malignos en mi organismo, hoy duermo tranquilamente en mi cama de colchón suave, yo se que se avecina la guerra y lo que lamentare, será no escribir. ¡dOnde, donde, en que, con que tinta.!

Tinta.

Gota y punto…

..--+ountos. A¿q,jnlkak´´iupunton.putntpn,pinytr bpo.Ñkmhljhkm ´pinyps,s++lyujntom opun gto,, punto…

Regresamos y no donde estamos, si se continúa, si se sigue, la luz cegara nuestros amaneceres.

Repíteme, repíteme, prepetimen, rpiteme, repíteme las veces que sean necesarias, la infortuna del caballo, del anciano y del hipster, repíteme la poesía balcánica, americana  y recítame a Adrienne Rich, al oído, busca el verde en la profundidad del océano, sumérgete y sal a la superficie,

Hermenegilda, Susana o Virginia, indícame el camino a tu entrepierna, y repíteme los pecados… Nada sucede en dos colores.

Metro con M de Mujer, 2013 presenta: Emma Cobarrubias Cobos

Metro con M de Mujer, 2013 

En el marco del Día Internacional de la Mujer; la unidad de cultura del Sistema Colectivo METRO, una vez más apunta entre sus actividades un mes dedicado a difundir el trabajo de las mujeres creadoras que radican en la ciudad de México. Integran el programa de esta celebración: exposiciones, teatro, música; recitales poéticos, performance, talleres de fotografía.

Se inaugura oficialmente el 8 de marzo a las 13:00 hrs y a partir del 12 y hasta el 29 de marzo. Todas las actividades se llevarán a cabo en la estación del Metro Pino Suárez, Línea 2; dirección Cuatro Caminos (casi frente al Ehécatl) de 16:00 a 18:00 hrs; excepto los talleres de fotografía, los cuales empezarán a partir de las 15:00 hrs.

MIÉRCOLES 27 MARZO

RECITAL POÉTICO

Argelia Ek

Azul Alegría

Beatriz Cecilia

Emma Cobarrubias Cobos

Inés Parra

Isolda Dosamantes

Lauri García Dueñas

Mónica Gameros

Mónica González Velázquez

Mónica Soto Icaza

Pilar Rodríguez Aranda

Tatiana Toledo

Roxana Cortés

16:00 a 18:00 hrs.

Convocan: Unidad de cultura METRO, Asociación de Artistas Plásticos de México, A.C. (ARTAC); Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM) y miCielo ediciones.

Releyendo: UN APRENDIZAJE O EL LIBRO DE LOS PLACERES

UN APRENDIZAJE O EL LIBRO DE LOS PLACERES.

Lispector, Clarice 
Ediciones Corregidor 

"Y estaba bien. "No entender" era tan vasto que sobrepasaba cualquier entender -entender era siempre limitado. Pero no entender no tenía fronteras y llevaba al infinito, a Dios. No era no entender como el  de un sencillo de espíritu. Lo bueno era tener inteligencia y no entender. Era una bendicion extraña como tener locura sin que fuera nociva. Era un desinterés manso en la relación con las cosas dichasdel intelecto, una dulzura de estupidez."

“Arquitectura corporal. La arquitectura como medida de todas las cosas”

Una imagen dice más que mil palabras, una palabra, más que mil imágenes. “Arquitectura corporal. La arquitectura como medida de todas las cosas” es una iniciativa del colectivo MEIOSIS que, junto con KACHEM reúne el trabajo de artistas visuales y fotógrafos con el de escritores, en una propuesta visual-escrita.

El diálogo entre lenguajes -texto y fotografía- proyecta a las creaciones más allá de su intención original.
Ocho fotógrafos y ocho escritores completamos la apuesta. Se presentará en la XXXIV Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería, el sábado 23 de febrero, a las 19:30 horas. Invitados están a que nos acompañen en la mesa redonda en la que se hablará, en detalle, de este trabajo.

Palacio de Minería
Salón del caballito
Sábado 23 febrero
19:30h

Participan:

1. Carlos González Muñiz (La piedra) / René Valverde (Stoa Corpus)

2. Emma Cobarrubias Cobos (Conexiones) / Liliana Tzayhri Santos (La esencia del ser)

3. Greta Arau (Feminidad) / Leobardo Albarran. (Hábitat)

4. Javier Moro (Metamorfosis) / Pilar Mejia (Texturas Corpóreas)

5. Jose Luis Enciso (Latidos) / Alicia Rodríguez (De piedra somos)

6. Lauri García (Aquí el borde cúspide) / Tabata Bandidn (Santa Fe)

7. Luis Sotomayor (La minería de tu cuerpo) / Marlene Andrade 

8. Tonathiu Gallardo (La tempestad comienza con la carne extraviada de su reflejo en el alma) /Laura Savala. (Cuerpo y Arquitectura)

Todo fue un simulacro

Escríbeme cuando nuestro árbol genealógico este calcinado

y tenga la certeza que mi descendencia jamás sufrirá mis

infortunios.

Quema frente a mí: Las desventuras del joven Werther,

abrázame y dime: “Todo fue un simulacro, existimos en base a nuestra locura"

Que el yoga falto en nuestra rutina, que nunca maneje el desapego y no tengo equilibrio.

Ese día enfrentare la realidad

pagare mis deudas,

mi rostro dibujara mi verdadera edad

 bajare la vista ante tu recuerdo

iré del trabajo a la casa

 dejare de beber

mirare este rostro ajado como lo hago las tardes de domingo 

y con certeza sabré que de haber hecho esto antes:

jamás nos hubiéramos conocido.

Nan Goldin, Malpensante y Sonia Gadez

La obra de Nan Goldin la conocí un domingo de lecturas en mis años de librera en el FCE. 

Su obra más famosa: La balada de la dependencia sexual me pasó sin mucho barullo, quizás por ser una canción de Bertolt Brecht, quizás por desconocimiento, quizás por el cliché del tema, quizás porque el color de la piel en instantáneas me provoca malestar, en fin. 

Cuando llegue a: La balada desde la morgue; aunque el tema fuese el mismo la forma de madurarlo, de absorber al espectador en su mundo de historias personales, relaciones, amistades, temas de identidad me resulto revelador.

Me gusta la “Nan después de haber sido golpeada”, me gusta la mordacidad en su obra y hay varias, sí, pero una en especial donde retrata a Tilda Swinton. 

Tilda Swinton

Pero finalmente lo que más me interesa de Nan Goldin es la forma de tejer una historia a partir de otra historia registrada esa manera es infinita y siempre tentadora.

Nan Goldin

Sonia Gadez trajo a mí esos recuerdos, a través de un artículo de una interesante revista Colombiana: El Malpensante; la cual solo la seguía por Twitter, pero también trajo consigo el interés de escribir sobre mis intereses postergados y con ello la placidez de compartirlos en este espacio blanco tejido en domingo. A la par dejo aquí, algo del trabajo fotográfico de Sonia, el cual merece observación y posterior un espacio en este blog.

Track E.

"Crazy Clown Time"-DaviD Lynch

Release the kraken

La tarde oscurecia antes de lo de previsto, la noche intempestivamente comenzo arder. bikinis, playas rojas, personajes Lynch, poesia spoken y gin tonics. Los cabellos resbalan por las espaldas femeninas definen ideogramas agiles y tersos al ritmo de surf, escriben historias aùn sin final. El manager con sus exquisitos gin tonics, Edme Pardo con su sonrisa agitada, la vecina francesa que me encierra con el gato, yo, que a veces me desconozco y otras veces màs me encuentro y sorprendo, estoy sin saber cuales: leyendo Aguamala, dejandome besar en la cama en postura incoherente al momento, en una fiesta sin precisar ninguna actitud y si alguien tiene que ser responsable de todos los particulares detalles en los que se puede expresar el placer de leer, el placer de charlar, el particular detalle de la sensualidad femenina esta tarde tiene que ser, si efectivamente, tiene que ser Jessica Asai, Aguamala o Medusa.

http://aguamala-omedusa.blogspot.mx/

http://www.facebook.com/events/515518075143228/?ref=ts&fref=ts

Recital de Poesía Chilango-Andaluz presenta: Emma Cobarrubias Cobos.

Recital de Poesía Chilango-Andaluz 

El Recital de Poesía Chilango-Andaluz llega a su séptima edición, que este año se llevará a cabo entre los 17 y el 31 de Octubre en dos ciudades de Andalucía y en la Ciudad de México, con la participación de más de cuarenta poetas de distintas nacionalidades, conservando el ánimo de vincular a las diferentes regiones y países a través de la poesía.

Viernes 19 

20hrs.

Cooperativa Tzikbal

Pabellón Copilco, 225 B

Moro+Kobra

Emma Cobarrubias Cobos

Rojo Cordova

Karloz Atl

Programa completo en:

http://recitalchilangoandaluz.blogspot.mx/

Cooperativa Tzikbal 

Pabellón Copilco: 

Eje 10 No. 136, local B 225, 2° piso, frente a Superama de Universidad. 

Cerca de Metro Copilco o Miguel Ángel de Quevedo 

y metrobus Dr. Galvez 

Tel: 623 443 66

Emma Cobarrubias, Carlos Pacheco y N. Gabinete Salvaje. Noches de poesía y artes.

PLACA. Plataforma de Artistas Chilango Andaluces 

presenta:

*Emma Cobarrubias Cobos, Carlos Pacheco y n.

Foro Hilvana

Colima 378 Col. Condesa, México, D. F.

Miércoles, 15 de agosto de 2012

20 h

Diminutas puertas VII/XIV

* Diminutas puertas VII/XIV         

I

Tu       otoño

embelleces la luz

Así te encontré

II

Fui a la luz    sí

como ahí yo acerté

camino impío

III

Inicio el aire

desde las alturas

son un bosquejo

IV

campos humedad                       

¿acuarela verde es?

solo intento

V

algún punto…tos

puntos amarillos son

mangos maduros

VI

caen se pudren

caen la nutren caen

ahí vuelven

VII

Así te encontré

como ahí yo acerté

Fui a la luz    sí

L u z              r e i t e r a r         

c i c l o          r e i t e r a t i v o

L u z  r e i t e r a r   

* Haiku publicado en 

[Radiador] No. 8. Junio 2012

    

“Orgánica” en Medusa Galería

Medusa Galería

Presenta:

“Orgánica”Poesía natural en cuatro tiempos

* Ale desbarrades (Musicalización)

*  Aless Zapata (Visuales)

* Emma Cobarrubias Cobos(Poesía)

Sábado 05 de mayo 2012

19:00 h

MedusaGalería

Av. 16 de Septiembre No. 53. Tultepec, Estado de México

044 55 48 23 0698 

Nuestras vidas se tejen en luna llena.

Un hilo de luz se desprende de la luna

 silencioso corta el sueño nocturno a la caída

Las alas blancas   cenizas sobre las blancas sabanas

Días largos   sin el canto del dragón  más largos

Cuando la muerte del dragón se anuncie

   abriré mis ojos   olvidare mis promesas

regaremos el jardín de las musas

Poco después

enseguida: la luna llena

enseguida: el infierno abrirá sus puertas

Será domingo

Todos reirán

Mis pasos calcinaran las líneas geográficas

no habrá pequeños y continuos limites rojos

marcados en los mapas

entraré a la espesa oscuridad

     liberare mis perros

recompensaré su espera con un corazón que  vomitaran

y

saldremos a cazar brujas

Un hilo de luz se desprende del sol

silencioso sesga los sueños nocturnos

Cultura Urbana número 31-32 "Sexualidad Diversa"

Cultura Urbana revista editada por la Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM) aborda asuntos de interés desde ópticas no convencionales y críticas.

Cultura Urbana No. 31-32

Casi imperceptible en: Cultura Urbana número 31-32 "Sexualidad Diversa" Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM).

Casi imperceptible

Enlaces relacionados:

Justa

La jornada 

Rowena Bali

UACM 

 

La leona no ha muerto: Lioness: Hidden Treasures.

La leona no ha muerto.

Amy Winehouse

Lioness: Hidden Treasures

(Island Records,2011)

Amy Winehouse tenía 27 años cuando murió en su casa de Camden Square, ubicada al norte de Londres, eran a las 15:54 de un 23 Julio de este 2011.

Su carrera musical fue fugaz: dos discos: Frank, 2003 y Back to Black, 2006. Intensa: un premio Ivor Novello de cantautores, dos nominaciones Brit, un lugar en la lista para el Premio Mercury, 5 Grammy  y muchos gramos. Polémica: tuvo problemas con el alcohol, las drogas y sus parejas, en su última presentación; en Serbia; apenas podía sostenerse y vimos a una Amy agotada y desolada como nunca antes.

Amy subía ebria al escenario, fumaba mucha marihuana, gritaba, peleaba pero sobre todo: cantaba, estaba dotada con una voz impresionante y un manejo en ella para el Soul y el Jazz indudable.

Lioness: Hidden Treasures, un álbum póstumo que recopila 12 tracks firmado por el sello Island Records de Universal Music y bajo la organización de los productores Mark Ronson y Salaam Remi. En el álbum podemos encontrar un dueto con Tony Bennet y una colaboración con el rapero Nas, dos temas inéditos grabados en el 2002 y descartados en ese entonces, varias maquetas a canciones ya conocidas y finalmente una inesperada y maravillosa interpretación a la canción de Donny Hathaway: A song for you.

Un álbum conmovedor, emotivo y contundente como ella en vida: “No salí a buscar la fama, sólo me dedico a la música"

Lioness: Hidden Treasures vio la luz este 5 de Diciembre y nos dejará a una Leona mostrándonos los tesoros ocultos que guarda la noche, por largo, largo tiempo.

Amy Winehouse

Lioness: Hidden Treasures

(Island Records,2011)

01   Our day will come

02   Between the cheats

O3   Tears dry

04   Will you still love me tomorrow?

05   Like smoke feat Nas

06   Valerie

07   The Girl from Ipanema

08   Half time

09   Wake up alone

10   Best friends, right?

11   Body and Soul

12   A song for you

Tomás Segovia (1927-2011)

Tómas Segovia (1927-2011)

Un pequeño homenaje a Tómas Segovia, hoy su muerte siempre sus letras. 
He aquí su blog: tomassegovia2.blogspot.com/ y algunos poemas.

RASTREOS POR MIS LINDES
Séptimo rastreo

«En tantos sitios no he tenido casa…»
Yo mismo

Tendría que aceptar que me reprochen
Si es que puede nacer ese reproche
Que siempre haya esperado mucho más que buscado
El amor la alegría la dicha el cumplimiento
Que nunca haya buscado aunque lo haya esperado
Pertenecer a nada
Que haya alterado yo tan poco el orden
A pesar de haber sido tan poco resignado
Pues siempre fue en mi vida incomparable
Lo mucho recibido con lo poco exigido
Nunca fui cazador de la verdad
Sino fiel cuidador de su guarida
Y siempre entre los muchos que poblaron mis días
Quise tener un sitio pero cuidando siempre
De no tener un puesto
Tendré pues que aceptar que me reprochen
Que aun hoy siga queriendo creer sin desdecirme
Que es posible tener lo que no se ha tomado
Que el verdadero don llega sin merecerlo
Que toda gracia es gratis
Que en el instante en que alguien
Logra poseer algo
En ese mismo instante lo ha perdido
Y sólo si en verdad nada poseo
Puede todo ser mío
Y tendré que aceptar también que me reprochen
Hacer mi casa y no tenerla
Llamar mía a la casa que levanto
Dondequiera que llego
Y no a la que he pagado o conquistado
Regalar mi palabra a quien la quiera
Sin pedir más que eso que todo gesto pide
Que toda entrega pide que toda vida pide
Sin pedir más que amor
Aceptar que tal vez es reprochable
No aprender a tener una raíz segura
Una raíz firme y dormida
Que nunca cambia y nunca se desnuda
No asoma nunca afuera
A que el viento la palpe y desordene
Una raíz sin tiempo
Que me permitirá saber cuál es el centro
Y no buscarlo más por las orillas
Que me permitirá escoger mi casa
Saber cuál es el sitio donde guardar mi bien
Y donde quedarán al fin mis huesos
Y sin embargo sin embargo
Siempre supe vivir con el reproche
Si es que puede salirme al paso ese reproche
Y seguir avanzando mientras tanto
Siempre supe estar fuera de los muros
Soñar a campo raso
Regresar a mis viejos campamentos
Fieles a su intemperie
Y acariciar sin añorar festines
Su verdín amistoso
Y supe también siempre que el reproche
Si es que puede escucharse ese reproche
De que nunca haya habido una casa en el mundo
Que me haya sido dada como mía
A nada o nadie puedo dirigirlo
Sino acaso a mí mismo
Y tampoco a mí mismo lo dirijo
Aunque bien sé que ese reproche siempre
Ha de acecharme en algún sitio.
Agosto 2010

No volverá

No volverá
como el calor que el pan exhala,
esta mitad ya de tu vida,
no volverá a entibiarte aquella sangre
que ya corrió.

Inhábil como un niño,
tu jaula mal cerrada sus pájaros dispersa;
al viento van tus días,
despedazados aleteos.

Lo que ha sido tu vida,
sobre la tierra ahora tiene menos peso
que la huella de un beso
posada en una frente.

O como una palabra
(menos aún que un beso);
¿y a quién se la dirás?
¿a quién le confiarás que amaste, odiaste,
tuviste un día el tiempo entre tus brazos?
El nombre del pasado no quiere decir nada
si no es para los labios que lo dicen.

Buscarás en el peso del silencio
lo que el presente duramente trenza,
y para tener algo entre las manos,
no dirás «he vivido»,
no hablarás esas sílabas
que conmueven tan fugitivamente al aire...

Purificado

En la noche por fin,
sombrío oasis de los tórridos
arenales del día, largamente,
me he sumergido,
y he disuelto la sal de la tristeza,
y me he purificado
el corazón mordido de impaciencias.

Con los miembros ligeros
lavados por la sombra,
salgo al paso del tiempo libremente.
Ahora ya no tengo retención,
ni designios, ni errante
gimo desposeído.

Y toda esta hermosura desbordante,
ahora abandonada,

si con asentimiento le sonrío,
como mía me expresa.

Souvenir

A solas en mi cuarto
Busco en la oscuridad
Un eco de tu nombre
Estoy de pie desnudo
Camino y siento esto
Adentrarme desnudo en una sombra
Acogedora y ávida y a eso
Yo lo he llamado siempre con tu nombre.

Jerome Rothenberg

Jerome Rothenberg nacido en Nueva York en 1931, se ha dedicado a escribir poesía y ensayo  desde hace más de 30 años; fundador de la corriente etnopoética y se ha dedicado a la traducción del alemán, del español y poesía tribal amerindia, asi como a reclutar materiales dispersos que comprenden los orígenes de una tradición hasta su presente, los conjunta y logra que la tradición re-crezca y se recree a través de la adhesión de lo nuevo.

El pasado 10 de septiembre en el Teatro experimental 'Octavio Trías', Jerome Rothenberg recibió la Medalla al Mérito Literario que otorga el Festival Internacional Chihuahua del Centro Cultural Paso del Norte, esto en Ciudad Juárez.

Este homenaje como parte del encuentro Internacional de escritores: 'Literatura en el Bravo' es para destacar la trayectoria en vida de uno de los poetas clave en la poesía internacional contemporánea.

Rothenberg estuvo en El Paso, Texas, el miércoles 7 de septiembre y del 8 al 10 en Ciudad Juárez y finalmente el martes 13 llegara al Palacio de Bellas Artes de la Ciudad de México.

En la poesía de Jerome Rothenberg confluye una abundancia multicultural que enlaza a muchos mundos.

Aquí la visión de este recluta que voluntariamente se ha enlistado para prolongar la vanguardia:

La santita de Huautla

Para María Sabina.

vive para ser muy vieja:
su voz
dolorosa a su pecho
hace eco
hasta que la barriga se le afloja
llora al tumor
bajo su corazón:
"oh niño de la luna
"ojito de dios
"pajaritos que crecen
"de los árboles
el borracho junto a nosotros
—jovencito chimuelo—
que anda dando tumbos
para alcanzar lo alto de su cerro
se sienta al lado de la santa
y tiene hipo
"¿eres una santa?" él pregunta
"soy gobernante" ella contesta
"soy un reloj
"una llanta
"la parálisis en los dedos del juez
"alborota mis faldas
"yo soy la luna
"de buena gana me mareo
"masco las cositas
"y chiflo
"se comerán sus propios ojos
"—dice el reloj—
"sus sombras
"se les meterán por las gargantas
"se les atorarán
"volverán a mi cerro
"volando mártires
"repicarán las campanas tibetanas
"el dios de la montaña
"reyecito a caballo
"los cortará
dice la santa
se esconde tras los dientes que le faltan
la cara de Krishna
nos devuelve la sonrisa
la cara de ella en un brillo
en el humo de cigarro
mientras
charlamos pequeñeces
espejos pequeños brillan en
los hábitos de todos los santos
México en verano todavía destila frutas
la basura de los pobres vive
las mujeres pobres saben
que sus huipiles brillan de tantos pájaros
y mariposas
flores de la danza de la naranja
—oh casorios místicos—
en Huautla de Jiménez
fuimos los últimos en llegar
el camión seguía trayendo
loquillos de México
para comer hongos amargos
con tierra y caca de chivo
embarrada en los labios
esto es el lenguaje
letritas
tan brillantes en el cielo
de la sierra mazateca
a donde llegamos
para conocer a nuestros tigres naguales
buscando su rastro
sus pisadas
como remolinos en ciudades lejanas
arrancadas de la tierra
oh relojes
oh águilas
para ustedes es el sudor de Cristo
el semen de Cristo
se convierte en planta
flor transparente
brillando en el océano
caminando con alguien
la flor de Cristo
como un bastón un hombre
con dinero como un santo
general cuyas pisadas dejan
joyas enteras
en nuestro camino
—ella canta buscando la noche—
el indio borracho
(pobrecito)
le sonríe a la cara
y tiene hipo
como tambor
su lenguaje muere en él
"¿eres una estrella de cine?" él pregunta
"soy un calendario" ella contesta
"soy una mujer cometa
"un tlacuache
"tomo cerveza caliente
"tiendo mi cama con frescura
"México está cubierto de fotografías mías
"gorgoreo como guajolote
"mi voz es interminable
"en museos donde cuelgan chales
"en bares en casas arregladísimas en pistas de baile
"en concierto con los grateful dead
"Francia me aguarda
"los directores italianos llegan de noche
"a chupar mis honguitos
"el Papa viene a Oaxaca con los otros
"los mayordomos bailan con
"las novias de dios
"novias de hombres de montaña
"reyecitos a caballo
"la imagen de Shiva baila
"en mi altar
"los relojes bailan
"y tlacuaches
"llantas y gobernantes
"en sueños sin una sola palabra
para entonar
ella dice dice a ella
el libro del lenguaje dice
traducido a español cortado
vendido para alimentar a los muertos
el lenguaje moribundo
escondiéndose de ojos extraños
del modo como los hongos se ocultan
retienen su lenguaje
se niegan a hablar
excepto cuando las voces de los niños
nos dicen:
casa
dinero
hongos
también ocultos a tus ojos
María poetisa de estos cerros
mujer que habla rápido
comprada y vendida
para alimentar el lenguaje de los ricos
—cloaca de todos los lenguajes—
—opresores a quienes amas—
tú mujer de lo alto del cerro
tú mujer santa
tú mujer reloj
tú mujer mártir
tú mujer espejo
tú mujer tigre
tú mujer lenguaje
tú mujer flor
tú mujer dinero
tú mujer cerveza caliente
tú mi madre pastora(dice)
oh madre de la savia (dice)
madre del rocío (dice)
madre de los pechos (dice)
madre de la cosecha
tú madre rica
erguida ahora visible y sonora
ante nosotros
ja ja ja
jo jo jo
jo jo jo
ji ji ji
ssi ssi ssi
jham jham jham
dice y se levanta
a solas perdida
el espíritu errante a través de América
niños santos
incorpóreos en el aire de la ciudad
locos en México
una ciudad perdida para guardar a los pobres
furia de mazatecos muertos
el fantasma de Juárez
hablando inglés
como mi propia voz
a tu puerta
sacudiendo esta triste sonaja
cantando
sin la esperanza de dios
o relojes
sin palabra entre nosotros
veladas que cuestan mil pesos
esta velada para tu libro y el mío
para cualquier lenguaje
que todavía quede por vender

Fango