emmiux, a veces Emma

Cultura Urbana número 31-32 "Sexualidad Diversa"

2011-12-13T01:23:00.000-07:00

Cultura Urbana revista editada por la Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM) aborda asuntos de interés desde ópticas no convencionales y críticas.


Cultura Urbana No. 31-32

Casi imperceptible en: Cultura Urbana número 31-32 "Sexualidad Diversa" Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM).


Casi imperceptible

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La leona no ha muerto: Lioness: Hidden Treasures.

2011-12-08T21:40:00.001-07:00

La leona no ha muerto.

Amy Winehouse

Lioness: Hidden Treasures

(Island Records,2011)

Amy Winehouse tenía 27 años cuando murió en su casa de Camden Square, ubicada al norte de Londres, eran a las 15:54 de un 23 Julio de este 2011.

Su carrera musical fue fugaz: dos discos: Frank, 2003 y Back to Black, 2006. Intensa: un premio Ivor Novello de cantautores, dos nominaciones Brit, un lugar en la lista para el Premio Mercury, 5 Grammy y muchos gramos. Polémica: tuvo problemas con el alcohol, las drogas y sus parejas, en su última presentación; en Serbia; apenas podía sostenerse y vimos a una Amy agotada y desolada como nunca antes.

Amy subía ebria al escenario, fumaba mucha marihuana, gritaba, peleaba pero sobre todo: cantaba, estaba dotada con una voz impresionante y un manejo en ella para el Soul y el Jazz indudable.

Lioness: Hidden Treasures, un álbum póstumo que recopila 12 tracks firmado por el sello Island Records de Universal Music y bajo la organización de los productores Mark Ronson y Salaam Remi. En el álbum podemos encontrar un dueto con Tony Bennet y una colaboración con el rapero Nas, dos temas inéditos grabados en el 2002 y descartados en ese entonces, varias maquetas a canciones ya conocidas y finalmente una inesperada y maravillosa interpretación a la canción de Donny Hathaway: A song for you.

Un álbum conmovedor, emotivo y contundente como ella en vida: “No salí a buscar la fama, sólo me dedico a la música"

Lioness: Hidden Treasures vio la luz este 5 de Diciembre y nos dejará a una Leona mostrándonos los tesoros ocultos que guarda la noche, por largo, largo tiempo.

Amy Winehouse

Lioness: Hidden Treasures

(Island Records,2011)

01 Our day will come

02 Between the cheats

O3 Tears dry

04 Will you still love me tomorrow?

05 Like smoke feat Nas

06 Valerie

07 The Girl from Ipanema

08 Half time

09 Wake up alone

10 Best friends, right?

11 Body and Soul

12 A song for you

Tomás Segovia (1927-2011)

2011-11-07T22:07:00.001-07:00


Tómas Segovia (1927-2011)

Un pequeño homenaje a Tómas Segovia, hoy su muerte siempre sus letras. 

He aquí su blog: tomassegovia2.blogspot.com/ y algunos poemas. 

RASTREOS POR MIS LINDES
                           Séptimo rastreo

                                          «En tantos sitios no he tenido casa…»
                                                                                Yo mismo

Tendría que aceptar que me reprochen
Si es que puede nacer ese reproche
Que siempre haya esperado mucho más que buscado
El amor la alegría la dicha el cumplimiento
Que nunca haya buscado aunque lo haya esperado
Pertenecer a nada
Que haya alterado yo tan poco el orden
A pesar de haber sido tan poco resignado
Pues siempre fue en mi vida incomparable
Lo mucho recibido con lo poco exigido
Nunca fui cazador de la verdad
Sino fiel cuidador de su guarida
Y siempre entre los muchos que poblaron mis días
Quise tener un sitio pero cuidando siempre
De no tener un puesto
Tendré pues que aceptar que me reprochen
Que aun hoy siga queriendo creer sin desdecirme
Que es posible tener lo que no se ha tomado
Que el verdadero don llega sin merecerlo
Que toda gracia es gratis
Que en el instante en que alguien 
Logra poseer algo
En ese mismo instante lo ha perdido
Y sólo si en verdad nada poseo
Puede todo ser mío
Y tendré que aceptar también que me reprochen
Hacer mi casa y no tenerla
Llamar mía a la casa que levanto
Dondequiera que llego
Y no a la que he pagado o conquistado
Regalar mi palabra a quien la quiera
Sin pedir más que eso que todo gesto pide
Que toda entrega pide que toda vida pide
Sin pedir más que amor
Aceptar que tal vez es reprochable
No aprender a tener una raíz segura
Una raíz firme y dormida
Que nunca cambia y nunca se desnuda
No asoma nunca afuera
A que el viento la palpe y desordene
Una raíz sin tiempo
Que me permitirá saber cuál es el centro
Y no buscarlo más por las orillas
Que me permitirá escoger mi casa
Saber cuál es el sitio donde guardar mi bien
Y donde quedarán al fin mis huesos
Y sin embargo sin embargo
Siempre supe vivir con el reproche
Si es que puede salirme al paso ese reproche
Y seguir avanzando mientras tanto 
Siempre supe estar fuera de los muros
Soñar a campo raso
Regresar a mis viejos campamentos
Fieles a su intemperie
Y acariciar sin añorar festines
Su verdín amistoso 
Y supe también siempre que el reproche
Si es que puede escucharse ese reproche
De que nunca haya habido una casa en el mundo
Que me haya sido dada como mía
A nada o nadie puedo dirigirlo
Sino acaso a mí mismo
Y tampoco a mí mismo lo dirijo
Aunque bien sé que ese reproche siempre
Ha de acecharme en algún sitio.
                                                Agosto 2010

  No volverá


  No volverá
como el calor que el pan exhala,
esta mitad ya de tu 
  vida,
no volverá a entibiarte aquella sangre
que ya corrió.

  
Inhábil como un niño,
tu jaula mal cerrada sus pájaros dispersa;

  al viento van tus días,
despedazados aleteos.

  
Lo que ha sido tu vida,
sobre la tierra ahora tiene menos peso

  que la huella de un beso
posada en una frente.

  
O como una palabra
(menos aún que un beso);
¿y a quién se la 
  dirás?
¿a quién le confiarás que amaste, odiaste,
tuviste un día 
  el tiempo entre tus brazos?
El nombre del pasado no quiere decir nada

  si no es para los labios que lo dicen.

  
Buscarás en el peso del silencio
lo que el presente duramente 
  trenza,
y para tener algo entre las manos,
no dirás «he vivido»,

  no hablarás esas sílabas
que conmueven tan fugitivamente al aire...

Purificado


  En la noche por fin,
sombrío oasis de los tórridos
arenales del 
  día, largamente,
me he sumergido,
y he disuelto la sal de la 
  tristeza,
y me he purificado
el corazón mordido de impaciencias.

  
Con los miembros ligeros
lavados por la sombra,
salgo al paso 
  del tiempo libremente.
Ahora ya no tengo retención,
ni designios, 
  ni errante
gimo desposeído.

  
Y toda esta hermosura desbordante,
ahora abandonada,

si 
  con asentimiento le sonrío,
como mía me expresa. 

Souvenir

  A solas en mi cuarto

  Busco en la oscuridad

  Un eco de tu nombre

  Estoy de pie desnudo

  Camino y siento esto

  Adentrarme desnudo en una sombra

  Acogedora y ávida y a eso

  Yo lo he llamado siempre con tu nombre.

Jerome Rothenberg

2011-09-11T01:45:00.000-06:00

Jerome Rothenberg nacido en Nueva York en 1931, se ha dedicado a escribir poesía y ensayo desde hace más de 30 años; fundador de la corriente etnopoética y se ha dedicado a la traducción del alemán, del español y poesía tribal amerindia, asi como a reclutar materiales dispersos que comprenden los orígenes de una tradición hasta su presente, los conjunta y logra que la tradición re-crezca y se recree a través de la adhesión de lo nuevo.

El pasado 10 de septiembre en el Teatro experimental 'Octavio Trías', Jerome Rothenberg recibió la Medalla al Mérito Literario que otorga el Festival Internacional Chihuahua del Centro Cultural Paso del Norte, esto en Ciudad Juárez.

Este homenaje como parte del encuentro Internacional de escritores: 'Literatura en el Bravo' es para destacar la trayectoria en vida de uno de los poetas clave en la poesía internacional contemporánea.

Rothenberg estuvo en El Paso, Texas, el miércoles 7 de septiembre y del 8 al 10 en Ciudad Juárez y finalmente el martes 13 llegara al Palacio de Bellas Artes de la Ciudad de México.

En la poesía de Jerome Rothenberg confluye una abundancia multicultural que enlaza a muchos mundos.

Aquí la visión de este recluta que voluntariamente se ha enlistado para prolongar la vanguardia:

La santita de Huautla

Para María Sabina.

vive para ser muy vieja:
su voz
dolorosa a su pecho
hace eco
hasta que la barriga se le afloja
llora al tumor
bajo su corazón:
"oh niño de la luna
"ojito de dios
"pajaritos que crecen
"de los árboles
el borracho junto a nosotros
—jovencito chimuelo—
que anda dando tumbos
para alcanzar lo alto de su cerro
se sienta al lado de la santa
y tiene hipo
"¿eres una santa?" él pregunta
"soy gobernante" ella contesta
"soy un reloj
"una llanta
"la parálisis en los dedos del juez
"alborota mis faldas
"yo soy la luna
"de buena gana me mareo
"masco las cositas
"y chiflo
"se comerán sus propios ojos
"—dice el reloj—
"sus sombras
"se les meterán por las gargantas
"se les atorarán
"volverán a mi cerro
"volando mártires
"repicarán las campanas tibetanas
"el dios de la montaña
"reyecito a caballo
"los cortará
dice la santa
se esconde tras los dientes que le faltan
la cara de Krishna
nos devuelve la sonrisa
la cara de ella en un brillo
en el humo de cigarro
mientras
charlamos pequeñeces
espejos pequeños brillan en
los hábitos de todos los santos
México en verano todavía destila frutas
la basura de los pobres vive
las mujeres pobres saben
que sus huipiles brillan de tantos pájaros
y mariposas
flores de la danza de la naranja
—oh casorios místicos—
en Huautla de Jiménez
fuimos los últimos en llegar
el camión seguía trayendo
loquillos de México
para comer hongos amargos
con tierra y caca de chivo
embarrada en los labios
esto es el lenguaje
letritas
tan brillantes en el cielo
de la sierra mazateca
a donde llegamos
para conocer a nuestros tigres naguales
buscando su rastro
sus pisadas
como remolinos en ciudades lejanas
arrancadas de la tierra
oh relojes
oh águilas
para ustedes es el sudor de Cristo
el semen de Cristo
se convierte en planta
flor transparente
brillando en el océano
caminando con alguien
la flor de Cristo
como un bastón un hombre
con dinero como un santo
general cuyas pisadas dejan
joyas enteras
en nuestro camino
—ella canta buscando la noche—
el indio borracho
(pobrecito)
le sonríe a la cara
y tiene hipo
como tambor
su lenguaje muere en él
"¿eres una estrella de cine?" él pregunta
"soy un calendario" ella contesta
"soy una mujer cometa
"un tlacuache
"tomo cerveza caliente
"tiendo mi cama con frescura
"México está cubierto de fotografías mías
"gorgoreo como guajolote
"mi voz es interminable
"en museos donde cuelgan chales
"en bares en casas arregladísimas en pistas de baile
"en concierto con los grateful dead
"Francia me aguarda
"los directores italianos llegan de noche
"a chupar mis honguitos
"el Papa viene a Oaxaca con los otros
"los mayordomos bailan con
"las novias de dios
"novias de hombres de montaña
"reyecitos a caballo
"la imagen de Shiva baila
"en mi altar
"los relojes bailan
"y tlacuaches
"llantas y gobernantes
"en sueños sin una sola palabra
para entonar
ella dice dice a ella
el libro del lenguaje dice
traducido a español cortado
vendido para alimentar a los muertos
el lenguaje moribundo
escondiéndose de ojos extraños
del modo como los hongos se ocultan
retienen su lenguaje
se niegan a hablar
excepto cuando las voces de los niños
nos dicen:
casa
dinero
hongos
también ocultos a tus ojos
María poetisa de estos cerros
mujer que habla rápido
comprada y vendida
para alimentar el lenguaje de los ricos
—cloaca de todos los lenguajes—
—opresores a quienes amas—
tú mujer de lo alto del cerro
tú mujer santa
tú mujer reloj
tú mujer mártir
tú mujer espejo
tú mujer tigre
tú mujer lenguaje
tú mujer flor
tú mujer dinero
tú mujer cerveza caliente
tú mi madre pastora(dice)
oh madre de la savia (dice)
madre del rocío (dice)
madre de los pechos (dice)
madre de la cosecha
tú madre rica
erguida ahora visible y sonora
ante nosotros
ja ja ja
jo jo jo
jo jo jo
ji ji ji
ssi ssi ssi
jham jham jham
dice y se levanta
a solas perdida
el espíritu errante a través de América
niños santos
incorpóreos en el aire de la ciudad
locos en México
una ciudad perdida para guardar a los pobres
furia de mazatecos muertos
el fantasma de Juárez
hablando inglés
como mi propia voz
a tu puerta
sacudiendo esta triste sonaja
cantando
sin la esperanza de dios
o relojes
sin palabra entre nosotros
veladas que cuestan mil pesos
esta velada para tu libro y el mío
para cualquier lenguaje
que todavía quede por vender

Fango

Luz de Septiembre (Juan Luis Panero)

2011-08-21T17:10:00.003-06:00

Luz de Septiembre

No era el deseo, no era la ternura que después levemente nos roza.

No era el amor ni la feliz claridad de aquellos días, no era la soledad, tampoco la tristeza.

Quizás no era nada, un ligero temblor

Recorriendo mi piel hasta más allá de tu sonrisa,

un instante tan solo arrebato al tiempo,

la desolada transparencia de unos ojos.

Torpes como el ebrio cae al agua

y en lo irreal, titubeante, se aferra,

eligiendo fugaz entre el cansancio

y la vida que sube por su pecho,

así flotaban nuetras palabras,

así escuchábamos el silencio oculto en ellas.

Luz de septiembre tras las ocres cortinas,

luz roja resplandeciente en tus cabellos.

No era el amor, no era el deseo sino algo más poderoso,

la certidumbre de lo que pudo ser.

De lo que en un momento en nuestras manos

poder de realidad y sueños tuvo

y que ahora, con arañado menester, nos acerca

y nos llama, inútilmente,

lo mismo que si fuera el corazón de una campana

doblando el silencio de la noche.

Juan Luis Panero, Antología (1968-2003). España 2003. Editorial, Renacimiento, pp.164

Foto by Emmiux 2011 México, Cuernavaca

2011-08-03T00:43:00.001-06:00

Decir que me abandonaste sería muy injusto; pero que me abandonaron, y a veces me abandonaron terriblemente, es cierto.

Kafka

Alejandra Pizarnik

Leonora Carrington (6 de abril de 1917, Lancashire, Inglaterra - Ciudad de México, 26 de mayo de 2011)

2011-05-26T11:33:00.001-06:00

Leonora.

“Ahora lo que me siento, es más vieja

y cada día que me despierto

estoy contenta pero al mismo tiempo

me extraño de estar viva y amanecer otra vez…

Uno puede seguir aprendiendo hasta yo no sé cuándo."

Una ocasión:

Te recuerdo con una gabardina color marrón y una bolsa negra sostenida en tu brazo izquierdo, el guardia de la librería, no podía permitir que entraras con semejante bolsa, yo no podía permitir que cometiera semejante estupidez. ¿Robarías tus libros?

Quise preguntarte más sobre la dama oval, quise preguntarte, si en verdad había perros blancos que cuidaban tus sueños, si tus muñecas bordadas tenían ojos o los llevabas en el bolso negro, quise preguntarte sobre tus silencios. Tenía la boca llena de letras, me miraste a los ojos, sonreíste intuyendo mi emoción y tocaste mi hombro. Nunca olvidare la profundidad de tu mirada, el peso liviano de tu mano y mi emoción infantil. Me quede parada suspendida en el tiempo, enamorada, repasando los detalles que me emocionaban de tus pinturas, reproduciendo párrafos completos que estaban anclados en mi memoria, recurro a tus escritos en busca de respuestas, me asombro de verme emocionada, aterrada como en mis últimos años de adolescente, esos verdaderamente son mis cuentos infantiles.

Hubo una segunda ocasión que estuve frente a ti, año 2009, varias tardes me entretuve caminando rumbo a tu casa en la colonia Roma, al llegar, me quedaba parada fuera imaginando lo que hacias. ¿Tendrían un color diferente en cada dedo? ¿Cuántas plumas de diferentes tintas, diferentes puntos tendrías? ¿Cuantas muñecas acompañarian tus tardes? ¿Debí tocar?

Este sentimiento reduce mis palabras a cenizas, recurro al silencio y a la reproducción de tus letras, que han sido para mí un refugio antes de mi locura. (Ganas perras de llorar)

El enamorado.

Paseando al anochecer por una callejuela, hurté un melón. El frutero, que estaba escondido detrás de sus frutas, me atrapó por el brazo: “Señorita, me dijo, hace cuarenta años que espero una ocasión como ésta. Cuarenta años que me la paso escondido detrás de esta pila de naranjas con la esperanza de que alguien me arrebate una fruta. Y le digo por qué: necesito hablar, necesito contar mi historia. Si usted no me escucha, la entregaré a la policía.”

“Le escucho”, dije yo.

Me tomó del brazo y me llevó al interior de su tienda entre frutas y legumbres. Pasamos por una puerta, al fondo, y llegamos a un cuarto. Había allí un lecho en el que hacía una mujer inmóvil y probablemente muerta. Me pareció que debía estar allí desde hacía mucho tiempo pues el lecho estaba todo cubierto de hierbas crecidas. “Lo riego todos lo días”, dijo el frutero con aire pensativo.

“En cuarenta años nunca he llegado a saber si estaba muerta o no. Nunca se ha movido, ni hablado, ni comido durante ese lapso; pero lo curioso es que sigue estando caliente. Si usted no me cree, mire”. Y entonces levantó un ángulo de la cobija, lo que me permitió ver muchos huevos y algunos polluelos recién nacidos. “Usted ve, es el modo que utilizo para incubar los huevos (también vendo huevos frescos)”.

Nos sentamos a cada lado del lecho y el frutero comenzó a hablar: “La quiero tanto, créame. La he querido siempre. Era tan dulce. Tenía unos piesecitos ágiles y blancos. ¿Quiere usted verlos?” “No”, dije yo.

“En fin”, continuó diciendo con un profundo suspiro, “era tan hermosa. Yo tenía cabellos rubios, ella hermosos cabellos negros (ahora, los dos tenemos cabellos blancos). Su padre era un hombre extraordinario. Tenía una gran casa en el campo. Se dedicaba a coleccionar costillas de cordero. Por ese motivo llegamos a conocernos. Yo tengo una especialidad: sé desecar la carne con la mirada. El señor Pushfoot (ése era su nombre) oyó hablar de mí. Me invitó a su casa para desecar sus costillas a fin de que no se pudrieran. Agnes era su hija. Fue un amor a primera vista. Partimos juntos en barco por el Sena. Yo remaba. Agnes me hablaba así: “Te quiero tanto que vivo sólo para ti”. Y yo le decía lo mismo. Creo que es mi amor lo que la mantiene cálida; quizás está muerta, pero el calor persiste”. – “El año próximo”, prosiguió con la mirada perdida, “sembraré algunos tomates; no me asombraría que se desarrollaran bien allí dentro.” – “Caía la noche y no se me ocurría dónde pasar nuestra primera noche de bodas; Agnes se había vuelto pálida, muy pálida por la fatiga. Finalmente, apenas salimos de París, vi una cantina que daba sobre la orilla. Aseguré el barco y penetramos por la galería negra y siniestra. Había allí dos lobos y un zorro que se paseaban a nuestro alrededor. No había nadie más”.

“Llamé, llamé a la puerta que encerraba un terrible silencio. “Agnes está muy fatigada, Agnes está muy fatigada”, gritaba yo lo más fuerte que podía. Finalmente una vieja cabeza se asomó por la ventana y dijo: “No sé nada. Aquí el patrón es el zorro. Déjeme dormir: usted me fastidia.” Agnes se puso a llorar. No quedaba otro remedio: tenía que dirigirme al zorro. “¿Tiene usted camas?” le pregunté varias veces. No respondió nada: no sabía hablar. Y de nuevo la cabeza, más vieja que antes, que desciende suavemente desde la ventana, atada a un cordoncito: “Diríjase a los lobos; yo no soy el patrón aquí. Déjeme dormir, por favor”. Acabé por comprender que esa cabeza estaba loca y que no tenía sentido continuar. Agnes seguía llorando. Di varias vueltas alrededor de la casa y al fin pude abrir una ventana por la que entramos. Nos encontramos entonces en una cocina alta; sobre un gran horno enrojecido por el fuego había unas legumbres que se cocían solas y saltaban por sí mismas en el agua hirviendo; ese juego las divertía mucho. Comimos bien y después nos acostamos sobre el piso. Yo tenía a Agnes en mis brazos. No pudimos dormir ni un minuto. Esa terrible cocina contenía toda clase de cosas. Una enorme cantidad de ratas se había asomado al borde exterior de sus agujeros, y cantaban con vocecitas aflautadas y desagradables. Había olores inmundos que se inflaban y desinflaban uno tras otro, y corrientes de aire. Creo que fueron las corrientes de aire las que acabaron con mi pobre Agnes. Ya nunca más se recobró. Desde ese día habló cada vez menos”.

Y el frutero estaba tan cegado por las lágrimas que no tuve dificultad en escaparme con mi melón.

Tomado de “Antología de la poesía surrealista”. Aldo Pellegrini (Editorial Argonauta), Barcelona-Buenos Aires, 1981
Traducción de Aldo Pellegrini del libro de Leonora Carrington “La Dame Ovale” (1939, París)

Dura primavera I: 3:50

2011-05-24T16:53:00.002-06:00

3:50

Estas madrugadas, he descubierto la hora en que los misterios irrumpen. Gracias, Curtis.

Los perros ladran al vacio inocuo,

los alacranes mueren de insomnio

y la luna es una raja en el cielo.

Estas madrugadas, he descubierto que aquellas imagenes amándonos se han desteñido de tu memoria. Desearía no fuera así.

Una ebria estúpida vomita sobre la carretera: mientras: el sonido de sus corridos vulgariza la oscuridad, me gustaría se proyectara: en el siguiente poste o en el siguiente tope o llegando a su destino.

Estas madrugadas crueles, me ha perseguido la respuesta del-por-qué:

el timbre de tu voz

no llegará más al auricular.

Un estallido de vidrios se escucha a lo lejos.

La caja de cigarros está vacía:

¡Qué desilusión!

Solicitud de ayuda para Daniel Sada

2011-04-11T22:28:00.000-06:00

Queridos amigos:

Desafortunadamente, nuestro querido amigo Daniel Sada se encuentra muy enfermo y hay necesidad de brindarle cuidados médicos muy costosos que su familia no puede costear, sobre todo ahora que él no puede trabajar.

Estamos recurriendo a su generosidad para pedirles que lo apoyen con lo que sea su voluntad. Se abrió una cuenta en Banamex a nombre de su esposa para recibir los donativos.

Cuenta a nombre de Adriana Jiménez García

Banamex sucursal 209

Cuenta 7737633

CLABE interbancaria 002180020977376338

Quiero aclarar que Daniel Sada está muy delicado y se le están aplicando 4 diálisis peritoneales diarias; pero NO está hospitalizado ni al borde de la muerte como salió en el periódico La Jornada el día de hoy, ni como lo anunciaron en Canal 22. Actualmente lo están atendiendo en el ISSSTE, seguro que tiene por parte de su esposa, quien trabaja en la UACM. Como les digo, sí está muy delicado y hay necesidad de contratarle una enfermera que lo atienda y darle una dieta especial; pero no es tan grave como se anunció en la prensa. Gracias a todos los que se han preocupado por él. Saludos

Aless Zapata Entrevista."AVIONES'' (Official music video) Niña Dioz Feat. Malverde

2011-03-24T01:13:00.003-07:00

En la clase de videos donde la promoción de un artista es imperante, se puede mirar una infinidad de videoclips; donde por máximo; vemos una saturación de imágenes, mala calidad y mediocridad visual.

¿Si existe un lado? Existe una contraparte. En la clase de videoclips donde la música del artista es cómplice de la imagen formando entre si un juego artístico y complementándolo con el movimiento del artista. Paralelamente las imágenes, nos muestran la creatividad del director, su experiencia y limpieza visual, provocando en el espectador voraz, una gran explosión auditiva y visual.

Hacia ese lado, se dirige una flecha; en la punta; trae colgando el video clip oficial de Niña Dioz feat Malverde bajo la dirección de Aless Zapata: “Aviones”

Aless Zapata

Por Emma Cobarrubias Cobos

¿Quien es Aless Zapata y que hace?

Soy una mezcla Argentina con swing cubano, nacida en Miami y criada en Mendoza Argentina hace 28 años y residiendo en la Ciudad de México.

¿Cómo fueron tus inicios?

Me inicio en la edición de video, donde pulía el trabajo ya realizado. Posterior tuve la ambición de crear mis propios cortos. Hace tres años que llegó a México y es aquí donde defino a lo que me quiero dedicar.

¿Cómo ves la escena creativa en México?

Muy fuerte, hay mucha competencia, mucha creatividad en la escena underground. Graffiteros, diseñadores, fotógrafos músicos, publicistas, gente todo el tiempo, haciendo algo.

En México defines tu trabajo. ¿Cómo te ha influenciado la escena artística mexicana?

En madurar, he crecido tanto, personal y profesionalmente. Es decir; salí de Miami a los 24 años, donde estaba recién floreciendo la escena Vj underground, ahí trabaje durante un año poniendo visuales en un club de South Beach, a la par le hacia los visuales a bandas locales de Miami, como Afrobeta y Universal Citizen luego hago un tour con Paulina Rubio.

¿Era el 2007 en Miami?

Si, ya en el 2009 en México armó una banda llamada AK3TREX con un artista francés, luego Bears Project con un Venezolano, me uno a un dúo de DJ y nace Lasser mode, experimento mis visuales en otras corrientes artísticas como la poesía y cierro el 2009 nuevamente con Paulina Rubio en su Tour Gran City Pop visualizando en vivo en el Auditorio nacional, vamos a Guadalajara, Monterrey, Puebla y a los premios OYE.

Estamos hablando de que Aviones, un tema Hip Hop de Niña Dioz y Malverde es tu opera prima. ¿Por qué un hacer un video de hip hop?

Es el género, pero por no ser hip hop, escucho el hip hop de estados unidos y el latino y miro muchas diferencias. No solo el sentido de reclamo…

Hay escenografías donde predomina el graffiti, hay elementos en esta canción que la definen propia del Hip Hop ¿Qué diferencias miras?

En el tema hay un importante llamado a la sociedad a exigir ser escuchado. México tiene muy buen nivel, sin embargo, como extranjera no he vivido la excepción de que a los extranjeros les va muy bien y que todo sea muy fácil para el artista sin importar el género.

Sin embargó te pudiste expresar muy bien. La escenografía, la gente, la ciudad.

Cierto, la escenografía la elegí para mostrar este lado más pintoresco, muros pintados, en el centro de la ciudad, poner a Niña Dioz entre la gente, gente real, miradas reales con su aspecto y situaciones reales. No sé sin originales, pero lo que quise captar es la gente del pueblo mexicano.

¿Cómo fue trabajar con Niña Dioz, Malverde y su música?

Me gusto lo que hacía Niña Dioz desde un principio, su música, sus letras reflejan su cotidiano. Este track en especial me significo mucho; sino estas conforme con algo tienes un derecho a decirlo y puedes gritarlo. La canción me inspiro y al hacer un video de este tema fue una manera de contribuir de aportar algo.

Fue un poco complicado en la cuestión de los tiempos, nos llevo 4 meses el proceso de grabación y edición, finalmente Malverde me envió su material, ya que una parte fue grabada en los Ángeles. Pero el resultado me encantó.

¿Qué vas hacer mañana?

Voy a ir a una entrevista y luego a una expo de Pymes, pensar en la apertura de mí casa productora y creo cerrare el día mirando cuantas reproducciones lleva el video Aviones.

Hasta ahora 602 reproducciones en 7 horas.


Aless Zapata. 2011

Mujer con M de Metro

2011-03-09T01:45:00.003-07:00

Mujer con M de Metro presenta:

“Doble M”

Emma Cobarrubias Cobos

poemas ineditos.

Pino Suarez Línea 2

martes 15 y jueves 17 de marzo de 2011

De 16 a 17h

Llamada.

2010-11-20T22:16:00.001-07:00

Objetos comunicantes

Las lámparas tejen sombras que envuelven las noches de domingo.

Una lágrima, no se detiene ante las personas que miran atentamente su recorrido por mi mejilla, hasta la loseta gris que la absorbe.

Los sonidos silenciaron, pero los murmullos aún taladran mis sentidos.

Por un momento, pensé que había equivocado tu número telefónico, por un momento, hubiera deseado que ese instante no existiera.

La lluvia cae sin piedad.

Con puro tino/ poemas de piedra y viento

2010-11-09T16:45:00.001-07:00

CON PURO TINO / POEMAS DE PIEDRA Y VIENTO

SEGUNDO ENCUENTRO DE POESÍA EN LA UNIVERSIDAD AUTÓNOMA DE LA CIUDAD DE MÉXICO.

Plantel San Lorenzo Tezonco

11 Noviembre de 2010

14 a 19 h

Plantel del Valle (Lobby)

12 de Noviembre de 2010
11 a 17 h

14:00 - 15:00 h. Plática con Hugo Hiriart y Xhevdet Bajraj Moderador: Mario Panyagua

15:00 - 16:00 h. Jorge Posadas, Tania Carrera, Rosset Angelique, Guiselle Carolina, Alejandro Vázquez, Sakura Bravo, Oswaldo Casola, Alejandro Rafael López, López Lira Moderador: Miguel López

16:00 - 17:00 h Max Rojas, Eduardo Mosches, Linda Guiza, Emma Cobarrubias Cobos, Cristian Picón, Medardo Maza Dueñas, Nidya Fátima Gamboa, Abril Albarrán Moderador: Dorian Gabriel.

Plantel del Valle

Calle de San Lorenzo 290

Del Valle Benito Juarez

Metro Zapata

Festival Subterráneo 2010

2010-07-10T13:08:00.000-06:00

Lectura 5 :

Tlalnepantla

Sabado 24 de Julio del 2010

17 h

Lecturas de Poesía, Música y Perfomance

+ Micrófono abierto

Auditorio Eugenia León

Auditorio "Eugenia León" del Centro Cultural "Sor Juana Inés de la Cruz"

calle Porfirio Díaz s/n esq. Fco. I. Madero,

col. San Javier, Tlalnepantla de Baz, Estado de México.

Emma Cobarrubias Cobos

Daniela Birt

Javier Alonso Moro
Tania Carrera
Rosario García Towns
Nancy Cázares
Armando Limón
Isven Reyes
Rodolfo WrightKaren Plata
Daniela Taboada Tello
Maya Lima
Jonathan Curiel Noel Langone
Urbanita y los Metronautas

Festival Subterráneo 2010 Programa completo

El impulso de la lengua II: Miroslav Krleža

2010-06-19T22:19:00.002-06:00

Miroslav Krleža Pronunciación: [mîroslaʋ křleʒa]

(Zagreb, 7 de julio de 1893 29 de diciembre de 1981)

Anhelo

Sucede eso en la noche de otoño,

cuando caen castaños sobre el asfalto

y cuando se oyen los perros a lo lejos

y cuando es tan indescriptible el anhelo por alguien,

quien sería bueno, nuestro, cercano, íntimo, amigo

y a quien podríamos escribirle una carta.

Le confesaríamos todo lo que hay dentro de nosotros.

Una carta le escribiríamos pero él no está.

Canto de otoño

Alguien desconocido trajo Otoño

al Cuarto del Norte.

Oh, ahora; cuando todo es color; vendimia

y el olor de los vinos,

y cuando se oye la canción: Cosas y Aves de corral

y cuando los muertos gritan de anhelo en sus tumbas.

Alguien Desconocido trajo Otoño en bandeja de plata a la habitación:

uvas y peras, manzanas e higos.

Y afuera humean los charcos

de jugo solar,

y se oye a través de la ventana

donde en alguna parte

de la seda del día

canta una mujer.

Y trinan los pájaros.

Soledad otoñal

Más veces solo, más veces locamente solo,

más ajeno y más triste,

más oscuro, más vergonzoso, todo se vuelve más feo.

Más frío, más nefasto, más helado,

soledad vacía, de otoño

y se está volviendo más otoñal.

Caos

Nos aplastará a todos algo Negro y Cruel,

y todos nosotros caeremos.

¡Oh!, de ésta nunca podremos salir,

de ésta nadie nos curará,

Nos aplastará a todos algo negro y cruel,

a nosotros,

que perecemos hoy.

En sangrante sarcasmo del día nebuloso

nos llora el alma

medio muerta persigue molinos de viento.

Batimos con lanza algo que no existe,

y cuando el farol de mentiras ha dejado de alumbrar,

nosotros vemos claro y nos da miedo morir.

Y así luego como armadura parimos a Dios y a la música.

En vano Buda, Cristo, Mahler y Skriabin.

A nosotros nos muele el caos loco, terrible y eterno.

Guerra

(Fragmento)

Noche.

Ahora reina la Oscuridad,

y la gente tristemente grita en un sueño sangriento,

en la lejanía neblinosa los trenes lloran

como perros.

Dentro de un vaso sobre la mesa florece una rosa negra.

Ahora reina la Oscuridad
y se siente cómo se apaga la luz del dios blanco.

El impulso de la lengua I: Halil Matoshi

2010-05-23T23:12:00.000-06:00

Halil Matoshi

(Kosovo)

El oficio de atraer fuego en los Balcanes

en mi península se guarda un ritual

un juego de dioses medio dioses medio humanos

cuando los niños juegan con encendedores

según ese ritual

se dividen en dos

o más bandos

y se enfrentan uno a otro

… en la frente tienen fuego 1

cuando dos piedras se frotan

surge una chispa

que nos cuenta la posibilidad de la llama

pon el encendedor entre piedra y tea

puedes encender un cigarro

… y el barrio

cuando los hombres de la tierra frotan hueso con hueso

después de haberse comido la carne uno a otro

se enciende una riña entre tribus

… una guerra balcánica

1. El poeta juega con la palabra Balcanes: Ballkan, separada en Ball (frente) y Kanë (tienen).

Honrar

en todas las guerras por la libertad

me gusta el final

héroes verdaderos son aquellos

que las detienen

ante ellos me inclino

2.VIII.1998

Qué fácil fue cargar a mamá en los hombros…

le he visto el horror mientras le pesaba en las pestañas

cuando veía en TV mujeres abuelas perseguidas por el enemigo

a quien alguien jalaba arrastradas sobre un costal o

entenebreciendo como un niño congelado por el frío, aterido en un carrito

con la llanta desinflada…

ni hablar de cuando escuchaba lamentos sobre niños

y hombres molidos a cuchillo

mamá no hacía ni diez pasos sin jadear

cuando caí en las manos de los serbios y me preparé para que me fusilaran

extrañamente soportó sin decir nada

como una estatua de tierra, petrificada,

a quien los arqueólogos le toman medidas y los tamaños le confunden la edad el pulso

la resistencia al impacto

y los tremidos de la tierra madre

y tratan de encontrarle la punta de la vida

y para construirle una muerte demasiado trágica

provocarle un dolor tan grande como el asesinato del hijo

un horror ilimitado como la historia mundial para tejerla

luego en un tic literario

y hacer un drama para todoslostiempos

de lo sencillo y calladito de una madre

le eché un vistazo y solo los ojos se le movieron

solo para darme cuenta que la dejé viva

espérame madre: quise decirle

y la voz me traicionó…

y ahora la oigo a ella diciéndome

no voy a morir sin que regrese mi hijo de la cárcel en tierra ajena

estoy cien por ciento seguro que quiso decirme

a morir no voy pero puso la mano en la boca

no cometas sacrilegio

la muerte no quiso mencionar

para que no le saliera un quejido

“no voy a olvidar aquel día hasta que la tierra me caiga en la cara” −había dicho mi madre

ella se convirtió en una madre fantástica y me esperó

para verme la frente sin sangre apretarme las manos

sin cadenas

me hice yo un hijo paciente y esperé su muerte

blanca la belleza de la mortaja

vi que fácil es cargar la madre al hombro

cinco hijos crecidos… mientras se cambian con sus hijos

(¡¿tan ligera era mi madre y te parece como si las dos piernas se

me hundieran en la tierra −tal vez es todo igual a cuando ella

cargaba el niño en el vientre, sólo que ahora tú tienes añoranza ella entonces

estaba alegre, ella cargaba vida?!)

me vio la libertad le vi la muerte…

Traduccion: Xhevdet Bajraj y Pedro Reygadas

Marabunta de Poetas del 12 al 31 de Abril 2010

2010-04-15T00:08:00.003-06:00

Lunes, 19 de abril

POESIA PERFORMANCE

Emma Cobarrubias Cobos.

Nidya Fátima,

Lucas Matus,

Ximena Juliett, Denyitzel,

Ramos, che alexandre salinas vieillard,

Rene Luna.

Miércoles, 28 de abril

POESIA ERRANTE O DE

BALCÓN

Emma Cobarrubias Cobos,

Fernanda Cabildo, Darío Roldán,

Granda Lamadrid, René Luna,

Lauri García Dueñas, Linda Guiza.

Cantártica #1- Anverso al mar

2010-03-04T01:42:00.001-07:00

Anverso al mar

Frente al mar no se es nada.
Las olas se encrespan imponentes
más alto; incluso; que mi ego:
         Lo revuelcan;
tus pisadas en la arena, nudistas;
         lo estrellan en los riscos;
musgo en las rocas marinas,
me desnudan la memoria:
     se ahoga.
Putrefacción marítima
         lo sepultan
              sal de espuma
                        se evapora.
Cuerpo, tasajo para las gaviotas.
Nunca como la espuma, jinete de la olas.
Nunca en tu cuerpo.
Frente al mar no se es nada
Frente a ti tampoco.

Ilustración de Ana Cubas

Historias Fotograficas

2010-02-10T16:31:00.002-07:00

Varias y extrañas historias en una fotografía.

Poesia y movimiento 2010

2010-02-04T19:46:00.007-07:00

Emma Cobarrubias Cobos

Presenta:

“Poemas Subterraneos"

Dentro del marco del festival

Poesía y Movimiento 2010

Viernes 19 de febrero 17:30

Estacion Chabacano

Miercoles 24 de febrero 14:00

Estacion Bellas Artes

Poesía y Movimiento 2010

19 de Febrero 2010

Paterson de Williams Carlos Williams

2010-01-13T12:45:00.003-07:00

Jueves 14 Enero 2010

19:00pm

Galeria Conejo Blanco

Noctámbulos. Filtraciones: Roca, luz y agua

2009-12-02T02:09:00.016-07:00

El Centro Cultural Bella Época
en su ciclo Noctámbulos
presenta:

Filtraciones: Roca, luz y agua

Participan:

- Emma Cobarrubias Cobos (Poesía)
- Rodrigo Acevedo, Carlos Pacheco y Daniel Paz son: ROCADA (Música)

- Visuales a cargo de vj Aless

18 de diciembre de 2009 19:00 hrs.

"Centro Cultural Bella Época"

Galería Luis Cardoza y Aragón

del Fondo de Cultura Económica

Tamaulipas 202 Col. Condesa, México D.F.

Tels. 5276 7110 / 5276 7139

Solo un poema que no es mío

2009-11-28T14:09:00.001-07:00

Así como la niebla no deja huella

en la colina verde oscuro

mi cuerpo no deja huella

en el tuyo, y nunca lo hará.

Cuando viento y cellisca se encuentran

¿qué queda por conservar?

Así, tú y yo nos encontramos,

después, nos damos la espalda y caemos dormidos.

Como tantas noches resisten

sin luna ni estrella alguna,

resistiremos nosotros

cuando uno de los dos se haya ido lejos.

Del libro The Spice-Box of Earth

por Leonard Cohen.

No.

2009-11-22T21:15:00.005-07:00

Uno

Comienzo extrañándote

Continuo asombrándome de escuchar una voz

que no reconozco y que es emitida a travez de
mis cuerdas vocales

No reconozco su esperanza

Ni reconozco su sensibilidad

Se que es mía

Se que es por tu ausencia

Se que es por una concentración de que las notas musicales llegasen hasta ti

Acordeón embrujado que me seduce

Una oración nocturna para los desolados.

Dos

No pretendes dar tregua a mis irracionalidades

No, las dos letras que han costado más sangre en la humanidad

No dejare de releer el corazón de las tinieblas

No, una construcción fonética que lleva a una destrucción aparatosa

Y así puedo continuar en mis banalidades

Tres

Sembradores de arroz

Matitas de arroz bajo la plantas de los pies

Pies limpios de caminos

A la lluvia no le hace falta ningún cuerpo en el cual vertirse y humedecerlo

Cuatro

Y comienzo la noche escuchando a Tuxedomoon

y se continuamente que las mejores situaciones las he disfrutado sola.

Y se que continuamente mis peores momentos los he dado a otros.

Y se que pronto tendremos que separarnos.

Y quiero creer que no es así.

Y ahora que he dejado de beber,

se que nunca debí intentar dejarlo

Se también que es un golpe pulverizador para mí

Corazón

espíritu y

creatividad.

Cinco

Tu no.

Yo no.

Cuando el "no" comenzó a ser una cotidianidad

Cuando mato nuestra ímpetu por disfrutar de nuestras humanidades

Cuando se inserto en nuestro vocabulario

infectando la musicalidad de nuestras palabras.

Encuentro de poetas en la UACM

2009-11-16T14:09:00.005-07:00

Con puro tino

Poemas de piedra y viento

Encuentro de poetas en la UACM

Programación

Martes 17 de noviembre

11:00 a 12:00 hrs. Poetas Rodantes.

Sergio Navarrete, Elias Herrera, Joel Pérez (El sojo), Raymundo, El Gallo, Israel y Gerardo Dibray.

12:00 a 13:00 hrs. Poetas con sombrero.

Giovani Atzaed Arreola, Concepción Revilla, Manuel Guevara Villanueva, Enrique Juárez Flores, Dante Vladimir y Concepción Revilla.

Moderador: Héctor Carreto

13:00 a 14:00 hrs. Música de trova

14:00 a 15:00 hrs. Descanso

15:00 a 16:00 hrs. Poesía erótica.
Samuel Cielo, Aldo, David Victoria, Santillana Andraca y Fátima Iñiguez.

Moderador: Iliana Rodríguez

16:00 a 17:00 hrs. Poesía con puro tino.
Nidya Fátima Gamboa, Miguel López, Jairo Israel Moreno, Joel Pérez (El sojo), Sergio Navarrete, Elías Herrera, y Dorian Gabriel Castillo.

Moderador: David Huerta

17:00 a 18:00 hrs. Performance

18:00 a 19:00 hrs. Poesía del amor a la locura.
Max Rojas, Fernando López, Elián de Santiago Barrera, Porfirio García, Miguel Vargas (Raíz dentro de la Tierra).

Moderadora: Nidya Fátima Gamboa

19:00 a 20:00 hrs. Poesía libre.
José Paz, Gloria Cenobio, Jaime Mateguala, Mariela Zavala, Juventino Gutierrez, Fernando Hipólito, Melody Plazola.

Moderador: Héctor Carreto

Viernes 20 de noviembre

Poesía libre

Moderadora: Grissel Gómez Estrada

11:00 a 12:00 hrs. Sacura B. David Victoria, Alejandro López, Mario, Guiselle Carolina, Mario Villar, Javier Gaytán, Grisel Grillo.

12:00 a 13:00 hrs. Pedro Muros, Medardo Maza, Arturo Sodoma, Erika Isabel Hernández, Paola Villa, Mauricio Jiménez Montero, Mauricio Cancino, Felipe Irad.

13:00 a 14:00 hrs. Cristóbal González, Jorge León, Teresa Dey, Pedro Hesiquio García, Cristian Picón, Linda Guiza, Ruth Aguilar, Arturo Tejero.

14:00 a 15:00 hrs. Manuel Guevara, Nidya Fátima Gamboa, Dorian Gabriel, Sergio Navarrete, Joel Pérez, Miguel López, Jairo Israel y Porfirio García.

15:00 a 16:00 hrs.

SIETE. Obra de teatro

16:00 a 17:00 hrs. Descanso

17:00 a 18:00 hrs. Marcos Juárez Padilla, Aída Valdepeña, Jorge León, Francisco Ortega, Che Salinas (Florián Salinas), Emma Cobarrubias, Mónica Rivera Luz, Rubén Monfil y Karla Hernández González.

18:00 a 19:00 hrs. Cáustica y Jazz. Conciertos de clausura

LUGAR DEL EVENTO

"En el ágora de la UACM”

Plantel San Lorenzo Tezonco

Ubicado en:

Calle Prolongación San Isidro No. 151, colonia San Lorenzo Tezonco
Delegación Iztapalapa, México D.F. C.P. 09790.
Tel: 58-50- 19-01

Cantártica

2009-10-30T02:09:00.000-07:00

Cantártica es una revista de creación artística donde se puede construir intencionadamente, o de(con)struir intencionadamente en palabras de la propia Cantártica.

El espectador lector puede viajar a cuatro células en este espacio construido para cohabitar. Literatura y poesía. Artes plásticas y fotografía. Música y Film/video.

Después de una justa espera, pueden mirar tres de mis/sus poemas de la serie Poemas Marinos en Cantártica, con una bonita ilustración de Ana Cubas y dos opciones para musicalizar: Canal Rojo y Canal Verde.

Herta Müller Premio Nobel de literatura 2009

2009-10-09T14:06:00.010-06:00

El Premio Nobel de literatura del 2009 ha sido otorgado a Herta Müller, escritora alemana de origen rumano. Voy a referirme muy brevemente a su primer libro titulado: En tierras bajas (Niederungen) editado por Siruela en una traducción al español de Juan José del Solar. Herta Müller en quince relatos; de mis preferidos: El baño suabo y en ejemplo; abre una ventana que pretendemos por todas formas atrancar, para no mirar lo sofocante que puede ser una realidad personal, de un pueblo hasta las raices de un país.

“Los fideos de todos nadan con los de todos”

Una familia en tarde de sábado se mete a bañar en una tina de agua caliente y jabón espumoso, uno detrás de otro. Los fideos del niño, la madre, el padre, la abuela...cuando el abuelo se mete, el agua esta ya muy fría y negra, se derrama, la boquilla del desagüe se traga los fideos de todos. La famila esta lista para ver el televisor. Nada más que el propio vaho de nuestras cotidianidades, escrita de manera contundente y elegante. La prosa de Müller, es una bebida fuerte, que caliente la garganta y despierta los sentidos. De un sutileza inigualable la naturaleza de sus imágenes poéticas, poderosas, pequeños sorbos donde la desesperanza es la gota exacta de la composición de esta narrativa.

Los de flores inclinan sus tallos blancos. La ventana negra tiene una grieta gris. De las nubes cuelgan montones de cordoncitos rojos.

Este fragmento tomado del cuento “Peras podridas”, pertenece al mismo libro de relatos, mismos que vieron la luz cuatro años después de ser concebidos y por la sola simplicidad de su naturaleza fueron motivo de conflicto y censura. Herta Müller da en la llaga. En el sentido explicito de la ironia, habla de cosas que son carnada para la censura como: la muerte, el sexo, la cotidianidad de la gente común, espacios de la vida urbana, el huerto, cosas simples muy importantes en la vida de la minoría.

No es el tema, es la forma de escribir la realidad de un ser un humano, un pueblo. Esas cosas que no nos gusta leer. Verdades. Su literatura enfrenta lo aplastante que podemos hacer de nuestras realidades y nos lleva a mirar; como una premonición y empujado por un sistema equivocado y opresivo, pero también por propia voluntad; como nos llevamos al olvido. De sus libros de poesía aún no hay traducciones. Por el momento solo estos dos:

En tierras bajas

Niederungen

Herta Müller

Berlin, 1984,

Siruela,

182 pp.

El hombre es un gran faisán en el mundo

Herta Müller

Der Mensch ist ein grober Fasan auf der Welt Rotbuch Verlag, 1986,

Siruela, 120 pp.

Somos como una nube en Metapolítica #66

2009-09-25T19:58:00.006-06:00

Para leer: Somos como una nube La nube completa en la sección de: Sociedad Secreta Playing: Interpol - A Time To Be So Small via FoxyTunes :

¿De qué otra cosa podríamos hablar? o aquí corre sangre o...

2009-09-16T12:10:00.012-06:00

...el arte con sangre entra.

Ella dijo: Farsa en Venecia

El comento: El salto del salmon

Ella berrincheo: Farsa en Venecia

Emma opina:

La srita. Avelina se puso furiosa desde los jardines exquisitos de coyoacan ja ja. Vuestra austera habilidad critica; supongo consecuencia de la visión burguesa que va implícita en altos niveles, cuando alguien se denomina critico de arte; no suponen más valor critico que una charla escuchada por accidente en cualquier estación de metro entre comerciantes. Mirar un poco más de Teresa Margolles seria un ejercicio bien dirigido para todos. ¿Pero leer el resto de tus textos? ¡Pfff! Quien se va dar la tarea de leer textos tan sosos, con el expuesto para esta discusión es suficiente para bostezar ante el berrinche y no la critica prudente...sin personalismos.

Affirmatĭo I

2009-08-31T13:31:00.009-06:00

Las decisiones de un individuo, cuando el elemento de su adicción es escaso principalmente son:

inconscientes, irrevocables y trascendentales. e!

Puertas publicado en Metapolítica #65

2009-08-11T15:09:00.001-06:00

Para leer: "Puertas"

Versión en linea en la sección de: Sociedad secreta

Noctámbulos: Emma Cobarrubias en el Centro Cultural Bella Época del FCE

2009-06-30T13:27:00.010-06:00

Lo que sucedió después fue:

"CENTRO CULTURAL BELLA ÉPOCA" FCE

Influenzados

2009-06-11T15:00:00.001-06:00

Mi querida e! Es difícil encontrar la armonía en estas tardes tan tediosas que un sistema estupido nos impone, el aire esta cargado de coraje y gritos ahogados. ¡Mirad con asombro que en tiempos de modernidad nuestro pensamiento y puño en alto vuelven a ser sometidos, que nuestra voz es callada por la ignorancia y la intransigencia! ¿Pretenden ahogarnos con nuestra propia respiración?

Miro con dolor y rabia como nuestra integridad nos ha sido arrebatada. La fuerza de nuestro conocimiento, los deseos de libertad y nuestro escaso amor al otro han sido sellados con una delgada tela, curiosamente: del color de la paz.

No hay calles regadas de sangre, pero hay soledad y silencio. Una inanición se escurre en nuestras paredes agrietadas, oxida los cerrojos de nuestros museos, teatros, cines, librerías, bares y escuelas, inunda nuestros hospitales, humedece nuestros parques, apesta nuestros restaurantes y pudre nuestra libertad. Este es nuestro inmediato. Esta es nuestra realidad cargada en las ojeras de insomnio y expectación.

¿Donde esta la revolución?

¡Donde estén nuestros héroes: que descansen en paz!

Su pueblo ha sido aislado y desinfectado de la lucidez. Se mantiene en la ignorancia y estupidez prevista.

…

Pero por ahora, vuelvo a guardar silencio.

No me sigas buscando.

Sincero y frágil, Gabriel.

Mayo 2009

Generación X(Firus III)

2009-05-28T14:03:00.006-06:00

Ha llovido por días Resignada lenidad

absorción

Dolor agazapado en el pecho Relámpago quiebra la penumbra Así Desnuda mi paciencia hasta la indignación: me rompo vértebras sin más la espalda brutalidad No desear por consecuencia de desear todo ¡Mira estas ojeras!

Enmarcan el rostro ya de por si macilento sin expresión No desear consecuencia del exceso Mantenerse al rango o expulsarse al riesgo: atorado e intentar avanzar, retroceder por querer avanzar,

Quién ha creído que está generación: a

sa pa re ci do…

Qué crees En esta parte de la ciudad no hay poesía Solo una línea que ha perdido su blancura Mezcolanza de dolor sangre y líquido amniótico Muerte: pruebas gratis La boca seca de susto.

Furia publicado en METAPOLÍTICA #64

2009-05-19T18:33:00.009-06:00

Se ve bien impreso:

Versión en internet:

http://www.metapolitica.com.mx/?method=display_articulo&idarticulo=666&idpublicacion=1&idnumero=43

Las mismas porquerias II

2009-03-31T23:54:00.005-07:00

Puta.Me encanta como suenan esas cuatro letras. La p bien sostenida en las comisuras de mis labios, para finalizar sutilmente con la a que despega de la lengua con alitas transparentes.

P U T A

Tengo la mala costumbre. Es más como un vicio, sabes que lo estas haciendo nuevamente y sabes que no puedes parar. Me gustan las putas. Y me gusta más cuando mienten. Cuando lo hacen me excita tanto su labial rojito con brillitos de cinismo. La anestesia que deja el veneno de la duda me dura varios días, así que en dinero me conviene más que otra sustancia. Alcohol y celos perfecta combinación; para los riñones no hay diferencia. No recuerdo bien la primera vez que lo experimente; el gusto aclaro; supongo que hasta creí que me enamoraba. Lo cierto que le siguieron muchas…De tantas veces, el gusto viene solito, sin avisar. Ahora no se como alejarme del vicio. He hecho varios intentos, desde no traer reloj para evitar el ansia de la espera en el café o el parque, hasta cambiarme compulsivamente de casa, por eso de los recuerdos y las malas vibras en las casas.

La gente no cambia. Y para que uno se quite los vicios, pues tendría que volver a nacer… Por supuesto que no. Algo se tendrá que hacer para mantener la cabeza a flote. Confesión.

Las mismas porquerías.

2009-03-23T22:06:00.014-07:00

Si, soy egoísta. Medianamente mediocre (¿se es o no?) y extremadamente caprichosa.

Algunas veces encantadora y viciosa.

No me puedo resistir a la sonrisa femenina y a comer dulces en la compañía de algún niño. Me apasiono con los libros, sin embargo he utilizado estos conocimientos para acrecentar mi ego.

Otra vez: soy una mujer egoísta y caprichosa, que esta rompiendo sus esquemas, que no me duele madurar (mirar el enfasis) todo eso se desvanece cuando escucho la música de Portishead o miro las películas de David Lynch o leo a…

También he decirlo; después de algunas terapias, que soy; no solo celosa, muy celosa.

Y como estoy en navegando en los extremos... me conflictuo con los aprendizajes de la vida. Confesión.

CRONOS -TANATHOS

2009-02-17T20:42:00.005-07:00

Las siguientes fotos, son muestra del trabajo de un gran amigo.

Despues del exilio, ha regresado para mostrarnos

de lo que es capaz un hombre resurgido de las cenizas.

Con ustedes el maestro Lehautier y su modelo caida del cielo Lupitta.

16 años de alcohol

2009-01-21T00:26:00.004-07:00

Vodka… Edimburgo. Tres etapas en la vida de Frankie Mac. (Kevin Mckid 09/08/1973 Elgin, Escocia) De niño, Frankie Mac ve como el mundo a su alrededor se ahoga en alcohol. Su padre es el ídolo de Frankie hasta que la verdad aparece transformada en una bestia iracunda que muerde su corazón, la cicatriz nunca cierra y la huella de este suceso perseguirá a Frankie fielmente. En la adolescencia, Frankie liderea a tres imbéciles que viven en un mundo donde la música y la violencia son los únicos reflectores que guían sus vidas a ninguna parte. El amor llega Frankie. Helen, su primer amor. Su primer entrada al mundo real. Su primer caída al agujero negro de su pasado. Su pasado es una bestia fiel y que estará celosa de cualquier posible relación sentimental que pretenda Frankie. “Te amo, así de fácil.” Vodka… Frankie se enfoca, Frankie se busca a si mismo.

Una pausa, cambio de disco para la pieza final. Frankie es un adulto y vuelve a centrarse. Una parada en las reuniones de grupo y la actuación. Frankie busca el amor... lo encuentra.... La esperanza comienza a germinar, la sensación real de lo que puede llegar a ser su vida, una vida: llega fugazmente. Violencia, alcohol y modelos familiares, costras en la memoria de Frankie que el amor lava lentamente, muy lentamente. Frankie busca el amor: lo encuentra. Frankie quiere trascender… pero lo pierde, se pierde. Dejar de ir al pasado y dejar ir al pasado. Vodka...

Kevin Mckid ya no es el tierno Tommy de Trainspoting (1996), ni el ente manipulado que encarna al protagonista de Soft Touch en una de las historias de la trilogía de Acid House(1999). Mas de el en Hannibal el Origen del Mal (2007) y ojala, posteriormente lo veamos en Thor. 16 years of Alcohol(102 min. 2003): goza de una exquisita banda sonora similar a las antes mencionadas y por la cual fue nominado en el 2003 como mejor actor para los “British Independent Film Awards” suceso que se repitió por los filmes: One Last Chance y De-Lovelylas las dos del 2004 y Afterlife(2005)serie televisiva. Vemos a un Kevin maduro, que logra levantar al protagonista y darle un brillo estupendo al filme, bien logrado y hondamente reflexivo, ágil y conmovedor. Hace una exploracion en las adicciones emocionales oxidadas y lacerantes que hace de una generación un destino circular que no asciende a la realidad que declina a un mundo vertiginoso ambientado por las drogas, la música y el individualismo. Apología a la generación de los 90, que mira el gris del cielo embelesado y no se dirige los estados de ánimo de acuerdo al color de un Ipod, que los pasos por las calles nocturnas de Londres, Nueva York o México son a pie, botas de casquillo y pantalones ajustados y no en un auto mega equipado, blindado y rosado que nos protege del contacto citadino, las luces de los clubes, la miseria, los borrachos y las putas.

No hay protección cuando se trata de andar por el mundo, sin embargo en ese viaje más de uno se hunde por olvidar lo placentero que puede ser.

¿Opción?

¿Accidente?

O una opción accidental.

Uno de los noventa y nueve jaikus

2009-01-18T21:51:00.006-07:00

akikaze ni

hitori tachitaru

sugata kana

Ryookan

Matutina

2008-11-19T13:17:00.013-07:00

Entre tus piernas mariposas de colores Azules, mar Verdes, con algunas gotas de sereno Amarillos, soles Soles sepia, desierto, estepas. Tu vientre tierra, de tus axilas la brisa. En tus ojos yo.

II El contorno de mis manos

es la exacta medida

que requiere la dimensión de tus senos. Detenidos en el tiempo,

dúctiles al asalto matutino: hermosos reposan.

III

Dormías ajena a mi: observaba. Mis labios rozan tu parpado. En un instante… aun sin despertar surge el deseo: insoportable como el vapor de la tierra: nos sofoca nos embeleza, me estrujas te salivo despertamos…

Graciela Iturbide

2008-10-26T11:42:00.013-07:00

Graciela Iturbide. Premio Hasselblad 2008

"Encuentros" Graciela Iturbide. México.

Graciela Iturbide. México.

"Pajaros" Graciela Iturbide. México

"Autoretrato con pez" Graciela Iturbide. Pachuca 2006

Hercules and Love Affair

2008-09-16T17:54:00.003-06:00

¡Ahi nos vemos!

Bacha Fest

2008-09-04T19:48:00.008-06:00

“Tabaco Fest”

5 y 6 Septiembre 2008 / Comité Ejecutivo PSD-DF

Viernes 5 de septiembre

5:03 pm Película “Café y Cigarrillos”
6:34 pm Presentación de libro; Borrachos Fest (homenaje a Bukowsky)
7:27 pm Arte Acción: Serpiente.
8:04 pm Inauguración de obra plástica y visual colectiva

"Pureza del caos"

Emma Cobarrubias Cobos

Bandas Invitadas
8:33 pm La Banda Sin Nombre y Visor

Sábado 6 de septiembre

4:01 pm Rojo Córdova (Vídeos)
5:02 pm Ponencias: Laura García, Cuerpo y Libertad: Fumado espero la navaja automática de tu voz; Cinthya, Salud Pública y Poder: El análisis del poder como posibilidad de prácticas ético políticas en el pensamiento de Michel Foucalt a partir de la Historia de la Sexualidad.
Poesía (Arturo Aguirre)
6:06 pm Arte Acción: Allin L. Reyes
6:24 pm Arte Acción: Sandra León
6:42 pm Acciones: Palabracaidistas( Colectivo de Poetas)

Bandas Invitadas:
8:36 pm Gudy Chombers, UltraMan, Black Band, Ecos, La Maina,

La banda Sin Nombre y Señora Kong.

5 Sep
19:00 Inauguración.
Eugenia 1209 esq. Pitagoras
Valle

Furia

2008-07-23T06:00:00.002-06:00

Percusiones flotantes, pensamientos ambivalentes transitar nocturno, los nudillos tensos. Alargando los dedillos sutiles de locura, el picaporte gira: la puerta se abre y nos instalamos en color sepia. Reflexivamente te miras en el perenne tedio de la velada. Y los tacones y el aullar de la patrullas, la lluvia y el silbato del velador. El tobillo que resbala de la orilla azul, silla triplicada que se hincha en súplicas oníricas, el velador silba la llegada de la madrugada. Bocanada profunda. Evocas el hospital y su grisácea pulcritud, el crío que te mira impotente. Mujer guerrera, caprichosa y maternal. Vengo de una mujer soy una mujer estoy con una mujer he sentido ser todas, todas somos la misma. Mimetización energética. Deidades reclamando su vigencia. El talón húmedo de arena, sal de lágrimas y lágrimas vaciadas en la arena. El tobillo que resbala en la orilla espumosa azul y cresta. Llueve, aire en orgullo escalafón de la agorafobia infectada en mí el hostigamiento que humedece la madera en las grietas filtrándose la estación veraniega en el marco de la puerta-sala tus iniciales en latín Y esa fuerza la forma y tus ojos, veladas nocturnas, eternas en el mundo nebuloso. La luna protectora te alumbra el legado de las diosas. La curvatura de tus senos y el rozar de ellos en mis palmas, trazando la línea de la vida incompleta que ahora se regenera. Tú, en mí. Tú, separada de mí, incluso de ti. Y el aliento a bosques húmedos nocturnos. Y la luz derritiendo la niebla gris. Cómo te digo que Cómo librarme de la obviedad Cómo te libro de mis brazos Cómo me embriago de ti en una gota Cómo La sonrisa me estremece la entrepierna y regreso a mirar tu talón desnudo bañado de luz nocturna que resbala de la orilla azul y cae sutil sobre la duela. Agudas las horas, aletarga el instante. ¿Cómo tan largo? e!

Puertas

2008-07-15T19:26:00.012-06:00

ola de mar sal céfiro roca vocales y consonantes tatuadas en la memoria, nombres femeninos todos son; arena, avanzo; riscos, ¡no! no avanzo, solo camino; y de mis huellas ni rastro; ahora: las ideas enmohecidas, reiteraciones desquiciantes; aquí: el caos, el ego que escurre de la sien,

la culata que apunta sin temor; tú…

en la espalda: el peso de tu arena, en la garganta: el grito coagulado, ahogarme: siguiendo tus pasos, los puños crispados, el mar embravecido y tú

ahora: tirar las piedras, escurrir los bolsillos; aquí: el mar, enjuagarse, el mar, avistar, murmurar el silencio del mar, el mar, sólo el mar, Ab aetemo, por supuesto que no soy feliz bisagras ocres, desasir los párpados, manijas oxidadas de tristeza, cerrojos que no se resisten, conexiones apolilladas, llaves extraviadas en la demencia la madera rechina, la madera cruje, madera hinchada, atrancada, desprendida del espacio, la expulsa te expulsa me expulsa chirría al unísono de tus historias; intentar abrir abro todas todas las puertas…

mis sueños nebulosos resbalan por el óleo, ojos importunos a través de mirillas oxidadas; la mujer furia mira las manecillas, prende un pitillo e incinera los segundos; a su lado yo: borboteo tanto amor; desbordo el cenicero y sin embargo, la tristeza se filtra salada y filosa a la garganta; en ella, se encharca la poesía de esa noche, parecen todas las noches, todas las noches abiertas sube incontenible como la marea en el atardecer, lépera inunda las pupilas, nos empapa de banalidad y tristeza, la exhalo y otro poco la canto tanta agua y no fluyo, el cigarrillo petrificado reposa en mis labios arena por supuesto que no soy feliz afuera la lluvia no cesa, dentro la gotera tampoco; agua, agua de todas las ciudades, agua de todos los ríos, agua de todos los llantos; parecen todos los llantos todos los llantos desbordados; desembocan en el mar; agua en mí: purificando, agua en ti: fluyendo, agua, agua…

olas de mar sal céfiros rocas puntos de colores en las puntas de las olas, gaviotas, sonidos repetidos y espuma, arena, avanzo, picos, escarchas y nombres; ligera, avanzo, y de mis huellas y los nombres ni rastro, jalados hacia el mar, expulsados de la memoria tú...

¡Por supuesto que no soy feliz!

2008-05-24T22:23:00.012-06:00

¡Por

supuesto

que

soy

feliz!

2008-05-08T17:33:00.000-06:00

Fideos.

2008-04-15T23:58:00.004-06:00

Miró fijamente el plato de fideos que acababan de servirle en la mesa, tomó el tenedor con determinación y en un movimiento rápido hundió su rostro en el plato. Los comensales que le acompañaban, se levantaron uno a uno de sus asientos. Nadie preguntó nada. Pisando los fideos destripados en el piso, se retiraron. Nadie pidió postre.

Foto cortesía de gato de la calle: http://www.flickr.com/photos/25565805@N02/

Exposición

2008-04-10T21:01:00.001-06:00

Textos de Gabriela Garca.

Parricidio

2008-03-23T03:06:00.005-07:00

Mente: -¿Por qué me duele la cabeza...? Cuerpo: Esta mente no descansa. Y ya me estoy hartando. M: -¡He comido bien! ¡No me he drogado! C: No deja de hurgarse por lugares irritantes, que hieden a recuerdo. M: -Después de todo cambiare el alcohol por la yoga... C: Escapando de la mesura, masturbándose con soliloquios delirantes. M: -Debería buscarme una novia y la invitaría a comer helado y... C: Recreando imágenes inexistentes divierte su estancia, cada vez más decadente. M: -…O podría intentar regresar con Dará. C: Se olvida del cuerpo que la posee, egoísta olvida la interacción que por deber necesita hacer. M: -…O quizás recordar: “olvidar que Dará ya me olvido...” C: Piensa, piensa incoherencias, ya no crea, piensa nimiedades, hundiéndose en sus lodosas turbaciones hilarantes. M: -¿Por qué vuelvo a pensar esa estupidez? C: Olvida, ya no reflexiona. M: -Al diablo el yoga y el alcohol, prefiero el hachís. Mmm…quisiera dormir. Mejor morir. ¡Si! C: estoy en decadencia y no se percata. ¡Basta! E! que no es e!: Eviam aspira su última esperanza por la nariz…temblores…corre al sanitario.

El cuerpo se agita en desaforados espasmos y finalmente...la catarsis. Eviam escupe su última esperanza por la boca salpicando el lavabo de libertad.

Arashi

2008-03-07T00:22:00.004-07:00

Loading... La cabeza rodó por el suelo pulcramente pulido, el sake se mezcló con la sangre y este con sus lágrimas. El olor penetraría en su memoria y se quedaría ahí para siempre. La misión estaba cumplida. Ahora Kiooko, sería la espía secreta más peligrosa y bella de Japón. Play - Conserve su ticket en caso de devolución; la librería agradece su compra. Gracias. - Tomó la pequeña bolsa amarilla y salio por la puerta principal. Veinte minutos más tarde, saboreaba un vodka-tonic mientras en el televisor del bar se anunciaba la muerte de un famoso y pervertido cardenal en los baños de reconocida librería al sur de la ciudad de México. -¡Que seguridad del asco! Mira que matar a ese imbecil masturbandose.- Dijo uno de los tipos que rellenaban la sala del bar, otro de ellos rió estrepitosamente, su mano hizo una seña de amor y paz o saludaba a alguien o tal vez solo quería dos bebidas más. No nos vamos a detener en su estupido comentario...aunque tal vez tuviera razón. En tiempos donde la incertidumbre reinaba y donde nadie notaba nada y si lo notaban daba igual, nadie hacia nada por el otro. Nadie había notado la sonrisa diluida de Amme mientras el monitor transmitía la noticia. Nadie había notado que en la librería los cables de electricidad estaban derretidos con cera de campeche y el sistema de monitores mantenía una partida de pac-man, justo cuando la energía se redujo a un veinte por ciento de su capacidad, generando que dos minutos y treinta segundos después, la planta de energía emergente se activara. Tiempo necesario para que, un par de chicos salieran por la puerta principal con un par de revistas, en la cafetería del segundo piso, otro par se pusiera dos bolas extras de helado sin pagarlas y una mujer vestida de negro hasta el alma, entrara al sanitario de hombres con una magnum automática, silenciador integrado y matara al hombre de un solo disparo en medio de sus ojos aceitunas. Dos minutos y treinta segundos, tiempo suficiente. Pausa Fastidiada dejo un billete sobre la barra y salio del bar. Enfilo sus pasos rumbo al barrio chino, pensó en otro trago, en otro bar, en otra ciudad, en otra gente. Daba igual. Todo era la misma porquería, todo estaba impregnado de miseria humana, todos era utilería para sus sentidos. Dio vuelta en la Mascota, una niña obstruía la entrada y en sus manitas yacían dos galletas de la suerte, que ofreció a Amme. ¡Para la suerte señorita! Algo se revolvió en su interior, tomo las galletas e indiferente a su emoción entro al restaurante chino. Una nueva cita la esperaba, lo que menos necesitaba era anunciarse.

Play otra vez

La moto llegaba directamente a la playa. Amme odiaba los lugares turísticos. El sol lastimo sus pupilas obligándola a parpadear, en ese parpadeo recordó el piso húmedo a orín de la cantina donde había permanecido escondida por más de ocho horas, la sonrisa preocupada de la niña y el texto ensangrentado: “Disimula y piensa, disimula” se volvieron por novecientos sesenta minutos todo su mundo… Amme tragaba con indiferencia el salmón, sus sentidos se agudizaban convirtiendo el movimiento de su boca en algo mecánico, el resto del bocado lo paso con vino y recorrió la playa fuera del Mayan Palace; era un lugar respetable para estirar las piernas y enjuagarse la sangre seca de la memoria. Las misiones que llevaba a cabo, cada vez le causaban más hastío, pero este trabajo era más divertido que cualquier otro, disfrutaba matando. Se mataba un poco cuando lo hacia. Sentía. Alguna vez pensó en ser escritora, pero en ese y en este tiempo también, había muchos escritores y pocos libros que leer. El frió del metal entre sus dedos la excitaba. Había estado inactiva envuelta en sus miserias, esta misión seria la ultima. En la sala privada del hotel se llevaba a cabo una importante convención; se firmaban alianzas de paz que decidirían el futuro de sus países; después, se haría un pequeño refrigerio en cierta parte de la playa. Un par de horas después estaría instalada nuevamente en Japón escribiendo kanjis sin sentido. ¿Que la podría detener? No existía en este país alguien tan perfectamente pulcro en el arte de matar que ella: Amme. La seguridad esta vez tendría sus aciertos. Track averiado -El tiempo no cura las heridas, pero espero que aún no sea demasiado tarde para pedirte una disculpa.- La voz infecto los oídos de Amme y los recuerdos nublaron su memoria, por un momento la brisa quebró su cuerpo y las partículas la trasladaron a la sala de su casa en Okinawa, Japón. Una nota salpicada de sangre y el cuerpo degollado de su pequeña hermana era la imagen que definiría su vida a partir de entonces: ”La sangre de los débiles sacia la sed de los fuertes, mi corazón ha muerto en este lugar...Kiooko.” – ¡Cuando tenga tu corazón en mi mano, lo pensare, pues la sola idea me excita!- Una leve sonrisa dibujo el rostro de Kiooko ante la respuesta. – Si fuera tan vano, yo misma me lo sacaría y te lo daría en ese momento no compendia lo que significaba el dolor de la perdida de un ser amado. Cierto mate a tu hermana. Pero era la prueba de dolor, la prueba final del entrenamiento. Y tu, no la pudiste cumplir. - Amme sintió La sangre inyectando sus ojos y el gélido vaho de la muerte recorrió su nuca, tiro el arma enfrente de kiooko y se sumergió en sus ojos, comprendió que por este momento su vida tenia sentido, había vivido esperando morir en los brazos de la única persona que odiaba tanto como amaba y supo que el lazo de su amistad era tan intenso que la muerte únicamente lograría sellarlo por la eternidad. Kiooko le devolvió el favor desenfundado su Kodachi y colocadola sutilmente a sus pies. Un silencio sepulcral inundo la playa, esa noche la luna se tiño de rojo y entristeció por la muerte de su hijas.

Insomne

2008-02-20T00:39:00.008-07:00

Un: ¡Tengo sueño! Maúlla mi gata. Frota su lengüita en mi cuello y luego de puntitas se va a acurrucar en mis piernas y apenada cierra los ojos.

Esto se ha repetido durante ¿Tres? ¿Cuatro? Perdí la cuenta de los dias…

“El insomnio, esa fiel compañera que sienta todas mis noches al pie de mi cama”.

Poético lema que repite mi mente como un mantra maldito.

Esta luna siempre afecta una parte de mí que no puedo controlar.

Suspiro y el sonido intimida el silencio nocturno.

White

2008-02-14T19:10:00.005-07:00

Blanco

Metal

...

Nada

Pavimento y primavera

2008-02-13T23:15:00.004-07:00

Uno hace poemas que después se quedan atorados en la coladera de la memoria. Alguna vez hice un poema del 14 de febrero, que no es este. Un poema sonrojado para entretener la espera del mero empalagoso. Pavimento y primavera. Calles de la ciudad de México. Me absorben la cordura, ahí voy, voy: dejando pisadas de fuego. Quizás así se calcine tu recuerdo. Calles de esta o cualquier otra ciudad.

Ahí voy, voy: transitando despistada, buscando sin saber que. Observando las ratas nerviosas y su danza nocturna. Quizás en esa cantina me encuentre o de suerte tan solo me beba un tonic. Quizás en aquella esquina me encuentre o quizás no estuvimos. Tal vez sea en vano. Tal vez pase a ser un recuerdo que escupiste en algún resquicio de esta ciudad. Veo una puta que me lanza una mirada de fastidio... Sigo mi camino nublado. Más adelante, me encontraré al borracho de la esquina de Madero y antes de que pueda prender el último cigarrillo, la señora con el delantal manchado de primavera me ofrecerá flores podridas de amor. Inhalo el humillo, les sonrió a todos y me alejo de su espacio.

Abordo el último vagón del metro. Nos traga furioso el túnel, descanso la mirada en algún punto imaginario y ya no pienso en ti. Nos escupe en Tlalpan, me dejo envolver por las luces de los hoteles y las señales de transito. Te mando un beso por la avenida mas grande que he cruzado, espero no se lo trague la noche. Chilla, puta. Emmiux!

Foto cortesía de Luis Alberto Meza

Elfriede Jelinek y más palabras.

2007-10-18T20:36:00.000-06:00

Algo inesperado. Esta mañana; cuando me levante del roído sillón donde mí comprimida humanidad permaneció toda la noche; me dolían las nalgas, el sentido común y la creatividad. Cerré mi Lap top y camine entumida hacía la ventana, un perro miaba sobre la llanta del automovil de mi vecino, el sol se incorporaba imponente en el cielo y me dio la sensación de que estaba a punto de desaparecer. Finalmente: la mañana me había sorprendido. Inevitablemente: la ciudad empezaba a murmurar su caótica cotidianidad. Me serví jugo de naranja en el único vaso limpio que había quedado el fin de semana, mire el reloj…esta vez sería sin vodka. Tenia un poco menos de cuarenta minutos para unirme al enjambre de abejorros del proletariado que mantenían esta ciudad en el sistema. La regadera escupía borbotones de agua fría sobre mi cuerpo, suspire resignada, que más da. Doris Lessing había esperado 30 años por el Nóbel, por que no esperar una semana más a los desgraciados del gas, hay alguien que sigue ahí sentado con la mirada extraviada esperando a Godot.

Veinte para las nueve y yo seguía entumida, una sensación de envidia me recorrió la espalda al ver al gato dormido placidamente sobre varios libros que había adquirido el fin de semana. “La palabra disfrazada de carne” un libro de ensayos de la austriaca Elfriede Jelinek en torno al poder de la palabra, la incapacidad del lenguaje, el abuso de la lengua, el fanatismo religioso, la fascinación por las tradiciones filosóficas y literarias en la lengua alemana, la mujer. El discurso de recepción del Nóbel; podría dejar de ir a trabajar por quedarme a leerlo, incluso, aquí desnuda y con el culo entumido; también habla de David Lynch cine y Franz Schubert. Es una editorial independiente: Gato Negro la editorial que tiene los derechos de estos textos y esta a cargo de Herwig Weber. Quince minutos para las nueve y yo sin calcetines. ¿Se los habrá llevado Pix? FUENTE: http://milentedentrodeunvasoconvodka.blogspot.com/ «þì×ïè_©_Ðùrðëµ» Administradora del famoso grupo virtual ¤♀¤ £l ©ïrÇø ìµvi§ißlê ¤♀¤ ® en una reunión con su administrador adjunto el pasado fin de semana roba preciado calcetín de Emmiux! “No paraba de olerlo y no quise ser mala anfitriona, creí era necesario para el bien del grupo…No quisiera tomar represalias en ningún sentido, pero es algo que me ha dolido profundamente. Espero que haya sido un error.” Este momento es el más difícil de las mañanas, buscar las llaves de la entrada, mientras elijo mentalmente que libro llevar. Esa es una de las razones por la cual no tengo auto, las piernas libres y una lectura alegre. Pienso en Eric el personaje principal de Cosmópolis, atraviesa la ciudad en una flamante limusina blanca no le importa el tráfico, ni los embotellamientos que se provocan; esos mismos en los cuales constantemente me veo; pero a Eric le da igual, le importan sus propios deseos y la satisfacción a toda costa de estos… La soberbia, similar a una infección venérea, ya infectado sufres por quitártela, ya curado sufres de vergüenza.

¿Pero que tan seguro es que vuelvas a estar sano? ¿Qué desayunare? ¿Don DeLillo con Cosmópolis? ¿Desayuno o me largo? ¿O La araña de Clarice Lispector? ¿O Condorito? ¿Por qué esta de moda ser caníbal? ¿Por qué la apatía no es un riesgo de trabajo? ¿O la depresión? ¿Por qué no me preparo un vodka y me doy una sobredosis del cine de Jim Jarmusch? ¿Por qué Pix? ¿Por qué los invisibles no escriben? Nómadas es una colección de editorial Amorrortu que publica algunos ensayos, conferencias y entrevistas. Libros de pequeño formato entre los cuales se busco minuciosamente rastro de la autora de este escrito. En el mismo sitio se encontró la lista del súper que siempre olvidaba…pero de ella nada.LISTA DEL SÚPER 1 ejemplar de “La pobreza “de Martin Heidegger 100 gr. de marihuana 1 ejemplar de “La llegada de la escritura” de Héléne Cixous 2 Kg. de limón 1 ejemplar de “El complot del arte” de Jean Baudrillard Arroz y pan tostado y negro y de queso y con especias. 1 ejemplar de “La mirada del retrato y la representación prohibida” de Jean-Luc Nancy Lubricantes 1 ejemplar de “El mal” de Paul Ricoeur” Aceites para masajes y aceite de Ricino

Conexiones sin acento ´

2007-09-12T20:50:00.001-06:00

Conexiónes

2007-09-12T20:47:00.000-06:00

Y con ustedes...

2007-08-08T11:55:00.000-06:00

Las sabanas húmedas de

soledad y hastió se despegan melancólicas de mi jodido cuerpo.

La cabeza me gira cual caballito de feria pueblerina.

Una contracción en el abdomen me obliga a arquearme repentinamente y como resultado: un collage acuoso color rosa aparece a un costado de mi cama, cercando la punta de agujeta de esos tennis negros a rayitas blancas que me fascinan, figúrese usted un cuadro juvenil de Kandisky.

Me tumbo nuevamente en la cama y aspiro profundamente. Me ilusiona la idea de imaginarme que es aire fresco lo que entra en mis cavidades nasales.

Restos de nieve blanquecían hacen un mínimo efecto en mi cerebro, definitivamente muy tarde.

Mi capacidad de retención de eventos no deseados y hechos a base de la inconciencia de mis actos es tan increíble como la triste historia de la cándida Heréndira y su abuela desalmada de tal autor, en la edición tal, de tantas hojas y de tal año, en una tal reimpresión… ¿Que decía de la retención de datos algunos innecesarios y otros tantos nunca utilizables!

Una descarga de lucidez en mi cabeza, en perfecta sincronía con la transformación de mis ojos en plato de ensalada tamaño gigante, hace que salte cual gusarapo con sal en la panza, solo para estrellarme con la puerta y darle la bienvenida a modo de presentación de circo pueblerino:

¡Con ustedes señores, ex – señoritas, puercos- vomitones, niños y niñas defin!

(Redobles de tambores y cornetas uniformes, serpentina y escarlatina y en la tina la niña ahogada que ni a tapar el pozo alcanzo de la prisa de ahogar el grito.)

¡Laaaaaaaaa cuuuuuuuulllllllpaaaaaaaaaaaaaaaaaa!

¡Si, la culpa! Esa perra que ya me había abandonado y que ni mal recuerdo tenía yo de esa prematura y urgente separación.

Y míreme aquí formando parte de mi collage rosita que del salto y del grito similar al de la niña ahogada y a estas alturas ya aguada; ni cuenta de donde pisaba; pero eso si con los pies bien puestos y aunque la cabeza cargada de ediciones, confusiones y desilusiones obsesas: eso sí, muy mías. Me enfundo en unos jeans sucios, sacudo la agujeta; ahora rosita; y emprendo la retirada de esta habitación. Me voy despacito, como quien no quiere ni escucharse a si mismo, pienso en tocarle a aquella que me soporto toda la noche las mordidas y arrimones, me controlo la exigencia, la poca agudeza y es que aunque flaquita, es bravísima.

Ni excusa a mi atrevidísimo comportamiento ante semejante fémina; y es que solo de mirarla, auque sea de reojo te enciende las pasiones y no pides, le suplicas que te deshaga en la cama, en la hamaca o en donde quiera y deje; pienso en aventarme del balcón o esconderme en un cajón, aunque hay algo peor: la hora del checador.

“Este consomé le va a levantar hasta el alma”.

Me ilusiona la idea de que estas palabras tengan una pizca poética, no reparo ni en los acentos, ni en las muletillas, ni en el tiempo. Me pido otra chela sin premura laboral, para pasarme lo enchilada y aunque apenada y retardada, desayunada me siento menos rara y hasta le tengo fe a las palabras del compadre.

Miro el cielo. ¡Que bonito se ve el sol!

¡Look!

2007-07-26T00:04:00.001-06:00

Congelada de uva

2007-06-20T08:33:00.000-06:00

The end...¡Otra vez!

2007-05-25T18:29:00.000-06:00

“Quédate con tu morfina, tu mierda y las noches que te di.” Apague el cigarro dejando una nube que nos impedía ver nuestros rostros, baje del auto lentamente y me cruce la calle. El semáforo estaba en verde. Con cada fin, se pierde algo en mí. El cinismo avanza como una gangrena, antes lloraba, después me drogaba, ahora solo bebo y rió frente al espejo. La tarde muere lentamente, termino el vodka de un trago y salgo de este bar. Afuera llueve y los gorriones están en silencio, mis manos en los bolsillos vacíos siguen frías. El cigarrillo se ha apagado por una gota de agua traviesa. No me fijo en las charcas, ni en los vagabundos. No huelo la tristeza citadina, ni mi hedor a soledad. Las calles devoran mis pasos. Llueve mas fuerte, los lentes empañados, lagrimas de lluvia, miradas vaporosas. Cruzo la calle y me meto en la primer cantina de la izquierda, la segunda de esta misma calle apesta. Con trago en mano, empapada, voy a la rock ola y pulso play. Comienzo a cantar a duo con Edith Piaf: “Non, Je Ne Regrette Rien”

e!bien e!: Monsieur Gainsbourg Revisited

2007-04-26T14:21:00.000-06:00

http://www.lastfm.es/user/emmiux2006/journal/2007/04/26/406982/

Miss Kittin en Comfort Zone vol. # 5

2007-04-26T11:45:00.000-06:00

Je taime…moi non plus, es una version muy divertida pre-mezclada por la preciosa Caroline Herve(¡guaau!), alias Miss Kittin y Sven Väth Feat. Este track forma parte de una recopilación de catorce temas incluidos en; ya el volumen # 5 de COMFORT ZONE; un disco que viaja del downtempo con un toque de los ya clásicos; como es el caso de esta versión de Serge Gainsbourg, hasta lo más experimental del momento. COMFORT ZONE vol. # 5 aparte de Miss Kittin incluye artistas como Muki, Sven Vath feat, Plastyc Buddha, Luomo, Guardner, Tom Tyler, Herbert… ¡Para lucir en tus fiestas!

zapatos e!#01

2007-04-19T18:58:00.000-06:00

Rastros de la navidad pasada

2007-04-18T15:28:00.001-06:00

Esta madrugada me encontré a Santa Claus en el bus. Abrió su gabardina gigante y de una bolsa secreta, saco una pequeña ánfora. Me ofreció un trago. Mire su rostro cansado e imagine los interminables inviernos que han causado las profundas arrugas en las que yace su rostro. Acepte el trago. Cerré los ojos y sobre mi rostro se poso el frió indolente de la madrugada, el vació espectral de las calles se acurruco en mis brazos, el ronco sonido del motor carcomió el silencio y amplifico la pesadez de los pasos de los pocos noctámbulos con cansancio cerebral. Mire mi rostro en el reflejo del ventanal y el inventario de fin de año cargado en las ojeras. Los labios relajados. Extraje un cigarrillo de la bolsa de mi saco. ¡Era el último!

Lo encendí y se lo ofrecí. Lo acepto.

Bebí, el fumo.

¡Uno hace lo que le gusta!

2007-04-10T23:03:00.000-06:00

Aunque, eso sea solo escribir... http://evasiontotal.blogspot.com/

Dolor placer

2007-03-28T09:10:00.000-07:00

¡Britney se quiere suicidar!

2007-03-07T05:47:00.000-07:00

Es un rumor…lamentablemente. Comienzo a sentirme deprimida, paulatinamente. Avanza la tarde y con ella lagrimas en mis mejillas, humedecen el pavimento gris de esta ciudad aplastada por la indiferencia. Personas vuelan, se avientan por las ventanas, suicidios, círculo del suicidio, ventanas, un zapato vuela, más suicidios, vuelan hombres, mujeres y niños, el aire los acaricia, algunos caen sobre el pavimento, no a todos los salva spiderman, otros hacen una charca de sangre, otros siguen volando, nadie se retracta. Esto sucede, un suicidio a nuestra literatura con la muerte de los pensadores que nos ha tocado ver, leer, pensar. Nos quedamos paulatinamente sin escritores, filósofo nihilista, cínico periodista, pensadores, voladores… voladores. Se suicido la tarde. La noche se estrello en mi cara, camino lentamente a casa, cabizbaja, ojos hinchados, aliento seco. Ganas perras de llorar.

¿Cat Power volara a México? ¡Maybe not!

Hoy hace 6 semanas muere: Ryszard Kapuscinski, 75 años 30 de periodista, hoy hace 52 horas muere: Jean Baudrillard 77 años 50 libros, hoy hace unos minutos yo sigo volando.

Monsieur Gainsbourg Revisited

2007-03-01T17:51:00.000-07:00

Monsieur Gainsbourg Revisited. Es un disco que reúne a varios artistas como homenaje celebración a Serge Gainsbourg el mito del pop moderno. (Hay que ver el video incestuoso que ha hecho con su hija Charlotte). Artistas como Portishead, Cat Power, Karen Elson, Brian Molko, Carla Bruni y más, hacen de esta recopilación algo estupendo y de exquisito gusto al odio. ¡Uno no debe olvidarlo cuando viaje a la playa, necesario escucharlo al manejar en carretera.

Emmiux!

Zapatos e! #00

2007-02-24T23:07:00.000-07:00

...

2007-02-22T04:50:00.000-07:00

Derramando mi intelecto sobre la hoja, sintiendo el inclemente tic tac del reloj sobre mi nuca, reparo en una pestaña de las muchas que me inyectan información virtual, un poco para regresar a la realidad un mucho para exacerbar mi locura. Veo tu rostro y me exprime una sonrisa. Siento mi cuerpo desgastado. En mis parpados, delgadas agujas se insertan hasta que gotitas color cereza inundan el teclado. Mi cabeza cae y suena seca sobre la mesa. Mis sesos escurren por el cable gris del mouse. Mi cuerpo comienza a endurecer y la batería marca una alarma. El único testigo fue tu rostro sonriente en la pantalla.

Zapatos e! #0

2007-01-29T20:25:00.000-07:00

Un día al levantarme lo primero que hice fue fotografiar mi rostro y quise ver a todo mundo así, pero Testino ya lo había hecho antes. Camine todo el día con la vista baja obligando mi mirada a perderse en el monótono andar de mis pasos, cansada de caminar me senté y mire largamente mis zapatos...Inventing similar...los fotografié...thing over again...y volví a sonreír.

Sobre la linea y en linea.

2007-01-28T19:51:00.001-07:00

Mi día sábado termino hoy las 5 de la mañana y mi domingo comenzó hoy a las 8 de la mañana y lo extraordinario del día me había pasado a las 9:03am cuando el checador de mi empresa aceptaba la huella de mi pulgar: Accepted ¡Welcome!. Lo extraordinario fue llegar a mi trabajo. Odio los domingos. Soy completamente conciente de mis excesos y de mi capacidad siempre saltando a un mayor nivel, pero esta vez lo acepto, necesito unas vacaciones…pronto. He tenido una semana de locura, mi semestre esta terminado. 9, 12, 21 y 28 de febrero son la entrega de mis trabajos. El pasado miércoles la empresa tuvo inventario y estuve de 9am a 9 p.m. El fin me sorprendió con las alarmas de recordatorio de los cumpleaños de dos de mis amigas. No podía faltar, pues la amistad ha trascendido a la esfera familiar y esta a la social. Cargando mi vida de tres días en la mochila, anhelando los traslados en transporte y turnado los viajes para descansar los ojos y leer y escribir. ¡No distraerse! Dormir en un piso gigante mientras riegas la semilla de la esperanza en una nueva amistad. ¡Intentare no volver a llegar tarde Wippo! Bailar, seguir sobre la línea y a la línea, corre a tu clase, bébete una cerveza, disfrutar de la compañía de ocio y laboral, hacer conexiones, ultimo día para inscribirse a certificación, bailar, hablale a Tomdy, seguir la línea, decidir, menos alcohol elegir: “Portraind o Da Vinci”, uno…dos: las dos fueron buenas exposiciones para empezar el año, ¡Me encantas Ángela! Taller de improvisación vocal con Iraida Noriega, uno…dos: acepto, estudiar, música: Blonde readhead, cada vez menos alcohol y más tóxicos, mujeres, esfuerzo, escribir, añorar dormir, marcale a Tomdy, sonreír, modificar horarios, no olvidéis la novela, hoy empieza tu primer accesoria de 48 durante este año, sonreír, ver las nubes y sentirme una gigante por lo mucho o poco que hago: ¡Soy Emma! Y así fui esta semana. ¡A dormir!

Lait concentré

2007-01-18T20:13:00.000-07:00

Me quemo la garganta con el té de canela con limón que sorbo con masoquismo...lo hago para sentirme. Lo único que percibe mi cuerpo ahora es aburrimiento y ganas de nada. Soy un zombie, fui hechizada algún día y ahora no encuentro el maldito antídoto. ¡Parecería que no puedo hacer nada! La apatía impregna mi cuerpo, es hora de salir de este estado. ¡Basta ya! Voy y me arrojo a la tina de leche caliente, que burbujea. Intento ahogarme. Trato de sorber la leche hasta explotar, pero se vuelve nata en las entradas de mi nariz, el cabello, ahora tieso de leche, leche…milk…lait concentré. Mientras el aire empieza a faltar en mis pulmones, solo ahora me percato de su naturaleza, 7 metros de carne doblada. ¡Qué grandes!¡Y que cosquillas hacen cuando están muriendo! ¿Pienso en esa sonrisa de tranquilidad que tienes, que ahora me hace llorar? ¿Por qué siempre estas como feliz? ¿Cómo soportas el peso de los días? ¿Por qué tanta estúpida pregunta? ¿Por qué ese nombre? Bueno es obvio, pero ¿Por que es obvio?... Gasto mis preguntas finales. El aire, el tiempo y la luz se extinguen. Percibo que esta leche ya esta agria.

Estoy petrificada. De reojo miro a la gata lamiéndose los bigotes, avanza, huele y comienza a lamerme, a morderme, me devora lentamente y lo último que queda medio vivo ha sido esta mano con la que masturbaba mi locura.

No lo se

2007-01-12T21:49:00.000-07:00

No lo se. A veces no entiendo muchas cosas, y en mi cabeza se crea un malestar que desciende hasta mi estomago y me tira en cama incluso por algunas horas. Ese malestar consiste en algo sencillo, mi cabeza se confunde. La racionalidad truena frente a mi sensibilidad. La tendencia a preguntarme todo el tiempo: todo. Intentar explicarme todo: todo el tiempo.

Buscar el sendero más complicado y refugiarme en las miles de posibilidades de respuesta. Pasatiempo, evasión, o uno más de mis vicios…no lo se. Cuando el sol latiguea mis pupilas y yo con más urgencia por encontrar mis gafas oscuras, que por ser amable en ayunas con el par de piernas que se despide preguntando ¿Me hablaras pronto? En ese momento me pregunto: ¿Qué es más irreal? Entregar mi cuerpo a esos placeres que encuentro en la piel femenina y que la noche me ofrece. Esa sensación embriagante que me invade cuando mis manos recorren, sienten, estrujan. O la idea de creer que: ¡Es genial que existe alguien en algún punto de este mundo con la idea de compartir algo que es tan sencillo como tomar chocolate caliente mientras te pasan la mano sobre la cabeza! No lo se, no lo se.

¿Has visto ángeles paseando en las calles?

2007-01-04T19:31:00.000-07:00

2006

2006-12-31T22:55:00.000-07:00

Mi deseo por terminar este año es inusitado, repentino y urgente. Siento que no llego a las doce uvas. La ansiedad del exceso devoro mi cordura… ¡Nuevamente! La factura de este año, se refleja en las ojeras que enmarcan mi rostro. La sonrisa desganada y los labios en rojo. El sabor de un vino de cosecha joven. Las uvas esperando en mi tazón…siento un escalofrió. Lo escupo a la noche, la ultima de este año. Miro el rostro moreno de mi hermanita y todo ese hastió de sus doce meses con todas sus horas desaparece…nueve, cinco tres, dos uno… ¡Año nuevo! 2007 ¡Venga!

¡Inevitable!

2006-12-09T10:54:00.000-07:00

Recordé tu rostro rociado de brisa, tu corazón agitado, tu yugular palpitante, tu espalda serpenteando entre mis brazos, tu mirada viajando a esferas quiméricas. Recordé los silencios desde mi paraíso reducido a una cama y tus brazos como brújulas. ¡Suficiente! ¡Qué inocente, que ilusa y que felíz era!

¡Peaches viene para mi cumple!

2006-12-01T17:41:00.000-07:00

Cuatro fechas pautadas para el país... Peaches, acompañada de The Herms, se presentarán en nuestro país. la gira por México incluye la Ciudad de México, Guadalajara Monterrey y Tijuana. ¡Solo me interesa el DF! Con tres discos, TEACHES FOR PEACHES, FATHERFUCK e IMPEACH MY BUSH, Peaches se ha caracterizado por expresar explícitos proverbios sexuales y ha seducido a propios y extraños a través de sus inolvidables presentaciones en vivo. En el 2006, Peaches conformó una banda para que la acompañe durante sus presentaciones en vivo para promover IMPEACH MY BUSH. Las integrantes que conforman esta bandason: Samantha Maloney (Hole, Courtney Love band, Mötley Crüe, Eaglesof Death Metal) en la batería, Radio Sloan, ex guitarrista de Courney Love y JD Samson, de Le Tigre, en las secuencias. The Herms tocó sus primeros conciertos en el verano abriendo los conciertos que Nine Inch Nails tuvo en los Estados Unidos. En el otoño se presentaron el Reino Unido y ahora en diciembre presentando su más reciente producción.

¡Peaches estara escupiendo sobre nosotras este 7 de dieciembre! Los boletos están a la venta en Smart Ticket cuestan $250 pesos.

Ejercicios retórico-belicosos

2006-11-30T23:12:00.000-07:00

Abra su libro favorito y despegue las oraciones que más le signifiquen y tráguelas. Con sumo cuidado, para evitar ahogarse con las x y las o. En un día soleado; de preferencia festivo; diríjase a las iglesias, baños sauna y plazas publicas y proceda a escupir las letras directamente en los ojos de las personas, en los escapes de los autos, las rendijas de los cajeros automáticos, las cajas registradoras de los grandes supermercados y en todas las cerraduras que se encuentre a su paso. Ahora bien, las letras que usted escupió anteriormente realizarán dos efectos donde fueron insertadas: 1.Explotarán, si es un objeto. 2.Eliminarán la pereza mental, provocando ansiedad por la palabra escrita. Terminado el proceso, regrese a vuestra casa y comience a destrozar todo lo que no sea identificado como libro. (Supere el deseo de destruir alguna Biblia existente en su casa)

Somos como una nube

2006-11-28T22:33:00.000-07:00

Debí levantarme del maldito sillón, dejar la maldita cerveza y detenerla; pero en ese momento implicaba más que un esfuerzo físico… ¡Aun con eso debí hacerlo! — ¿Esta vez no volverás? —pregunté, pero sus tacones ya se habían hundido tres escalones hacia el infierno. Detrás de Gaela la puerta se había cerrado muy despacio y el casi imperceptible sonido del cerrojo me preocupó… Después de todo ya nos habíamos aguantado más de seis meses. ¡Estábamos del otro lado! Nos conocimos una tarde que salí a tirar mi basura existencial y como todo es una cadena, el destino me había arrojado en el metro bús. El vaivén del camión jalaba mi cuerpo con mayor rapidez que mis pensamientos: últimamente estaba en blanco. Miraba diversas cosas: el timbre, los zapatos, las piernas de las mujeres que viajaban…nada, nada. Ni un solo gesto interesante, solo utilería barata. Cerré los ojos. Al menos pensé, siempre queda la posibilidad de una misma. La primera posibilidad y siempre, siempre la ultima. Una risa infantil proveniente de mi lado izquierdo jaló mi cuerpo a 90 grados. Una niña sonreía mirando cómo su hermanita embarraba la punta del chupón en el vidrio y luego lamía. Mis pupilas dilatadas a punto de soltar una lágrima… – ¿Es la primera vez que te subes? Mis oídos infectándose. Quise decir no. Mi voz ahogándose en las multitudes. La impresión se estrelló en mi cara…No contesté. – Yo voy por la segunda vuelta. –me contesto ella. La lágrima hidratando mis sentidos. – Ahora entiendo tu cara de sueño. Yo infectando sus odios. – ¡Nada que una cerveza no pueda solucionar! Mi voz ahogando las demás voces. Pocas veces me pasan cosas interesantes y siempre suceden juntas. De reojo miré las puertas cerrándose y alejándome de mi destino inmediato. –Yo iba a un concierto, pero…creo que un par de cervezas le restarán importancia. El cielo arriba del World Trade Center brillaba azul. Esa madrugada salimos del “Burbu” trastabillando y cantando: “A time to be so small”. Lo último que recuerdo es que alguien me aseguró que Paul se había puesto ebrio y había cancelado el concierto. Dos días después recobré la conciencia y lo comprobé en la radio: ¡fallas técnicas! No me importó. Gaela era muy bella y muy puta, tenía unos ojos azul-hielo que me transportaban a una burbuja de tranquilidad y al concentrar mis pupilas en su piel blanquísima podía creer en la felicidad. De vez en cuando, llegaba al amanecer con los ojos vidriosos de tanta droga, y alegando que una compañera de la universidad se había pasado de rayas y no la podía dejar en la calle. - ¡Tuve que llevarla a su casa…la pobre estaba trapicheadísima! Yo le creía la mitad de sus explicaciones. La desconfianza: esa enfermedad maligna que contraemos al contacto con el exterior. ¡Nunca se está mejor que en el útero: protegido, ignorante e inocente! ¡Feliz! Ahora bien, discutir me resultaba grotesco. Pues sin problema: entendía el trasfondo de sus palabras, la invalidez de sus argumentos y aunque me enojaban sus mentiras, intentaba en todo momento desechar la ansiedad que te provoca la revelación de la verdad; ésta es para los infelices. Otras veces obedecía los impulsos de mi naturaleza como un ser totalmente sexual, saltaba al vacío de la dualidad: inocencia y maldad, tristeza y alegría, locura y cordura. Le arrancaba la ropa rabiosamente, le mordía los labios hasta sangrarlos y al hacerlo entregaba mi raciocinio a infinitas sensaciones, moría en sus brazos y resurgía en sus ojos, mi ser absorbía la sangre tibia e impregnaba cada una de mis células. ¿Para qué la verdad? Una vez la encontré follandose a una tipa en mi sillón. Nada hubiese hecho si estuvieran en la cocina, el baño, incluso la cama; cualquier lugar es bueno para tirarse a alguien… ¡Pero mi sillón! Par de putas. Me fui directamente a la cocina y extraje una cadena de metal que guardaba en una caja detrás del refrigerador; tenía 5 años pensando en adoptar un perro, ya tenía su plato de agua, sus jabones del perro feliz y la cadena. Ya con cadena en mano me acerque cariñosamente a Gaela, con actitud de querer unirme. Tome a la chica por detrás mientras miraba fijamente los ojos de Gaela, percibí un fuego en sus ojos y si quizás en algún instante pensé en unirme, sería mejor que me retractara. Gaela podía ser sumamente violenta, ella operaba por instinto, toda su vida había tratado de sobrevivir y defender lo que creía que le pertenecía. Di un paso colocándome entre la chica y Gaela, sujete el brazo de la chica para que rodeara mi cintura. Besaba a Gaela, mientras le inmovilizaba los brazos con la cadena de rotten; también había pensado en el nombre. Comencé a caminar hacia la recamara, ahí sutilmente amarre el otro extremo de la cadena a un tubo de la cama y con una de sus pañoletas le sujete los pies, ella comenzó a desconfiar y me mordió el hombro con fuerza, la mire dulcemente conteniendo el dolor y luego sonreí burlonamente. Si habíamos llegado a ese punto era por que confiaba en mí y me amaba. Me incorpore y la mire indiferente. Atraje hacia mí a la chica y le enterré los dientes en su cuello, respondió con un temblor entre su entrepierna, la levante recargándola en la orilla de la cama y la mire observando sus facciones, le sonreí y comenzamos a coger frente a Gaela. Cogíamos frenéticamente. Hubiéramos terminado bebiéndonos un vodka las tres en la cama, de no ser porque Gaela logró soltarse a la mitad del trajín y fúrica sacó a la tipa del departamento, Arrojándole la ropa por la ventana, le gritó: “Y no vuelvas, perra”. Más tarde, mientras yacíamos abrazadas en la cama, me confesó todo. –Podría pasarme la vida entera así, abrazada a ti, volando en tu aliento, dibujando sueños con tus cabellos, matándonos sin morir, coexistiendo en tu cuerpo, pero todo se arruina cuando ves ese maldito sillón, una cerveza en cada mano y la pluma en la boca. –Siempre te comparto una cerveza –dije, entreviendo un enfrentamiento. La ansiedad de las preguntas nuevamente. – ¿Qué mierda de respuesta es esa? ¿Te la tomas conmigo? Ese sillón te posee ahí mismo en mis narices y yo no puedo hacer nada. –No tienes que hacer nada – ¡Me siento estúpida! –dejó mis brazos y fue directo a patear el sillón. –Ese no es mi problema. Solo pienso en ti. -era momento de prender un cigarrillo. –Escribir es un placer para mí. -dije eso al tiempo que exhalaba el humo, formando nubecitas grises por la habitación. Para ese momento seguramente Gaela se había lastimado, levantaba algunas hojas del suelo y cojeando se dirigía hacia la ventana. –Pero el estar contigo engloba todas. –tiró despiadadamente las hojas por la ventana. –aun cuando no estoy contigo, lo que pienso es enfocado en ti, lo que escribo es para ti… Se lanzó a mis brazos y me besó. –Por cierto, nunca he ido a la universidad. -me volvió a besar. ¿Para qué la verdad? En fin, éramos unas verdaderas hijas de puta, ella más adicta que puta, pero no tenía por qué quejarme, era lo que me merecía…supongo. Ella ha sido la única mujer que no me dejó por irse con alguien más imbécil o menos divertida que yo o aún peor, excusando alguna estupidez como: ¡Necesitamos tiempo o espacio o un cerebro! Regularmente soy víctima de la irremediable histeria femenina. Gaela murió. Y ahora habita en un cielo estrellado. Duerme en una nube convertida en un ángel. Un par de lágrimas escurrían por mis mejillas, mientras me bebía su botella de vodka. Esa que llevaba escondida en un televisor descompuesto desde su llegada al departamento. Juntos el televisor y la botella nos observaban en la cocina, una de las tantas veces que cocinábamos e intercambiábamos ideas. Nunca discutíamos en la cama “En la cama se arreglan las cosas”. ¿Qué clase de reflexión tan bruta es ésa? En la cama se coge, se duerme y se sueña. Aquella ocasión, preparábamos brócoli gratinado. –Se la regalaré a mi madre cuando regrese de Texas. –Tu madre no regresará nunca. Mujeres como ella, de lo único que se arrepienten es de no haber abortado por segunda vez. ¿Me pasas la sal, cariño? Y yo en especial se lo agradezco. – ¡Vete mucho a la mierda! No puedo creer que seas misógina. No debemos comer tanta sal. – ¡No soy misógina! Soy realista. ¿Aunque sea sal con ajo? – ¡De todas formas no te metas con mi madre! ¡Puta! ¿Sal con ajo? Luego tu lengua me raspa. – ¡Ja ja! No me jodas si la tuviera enfrente hasta la abrazaría, mira que después de cagarla tanto, algo le salió de maravilla. Y si te digo que eres lo único que tienes, es porque… ¡Bueno, ya, mejor todo sin sal! Yo no sabía nada. Ella no había llamado en dos semanas…me sentía terrible, quizás me había excedido la última vez. Definitivamente no tenía tacto para decir las cosas….ella tampoco. ¡Debí levantarme del maldito sillón! La noche del velorio no tenía un peso en la bolsa, me vestí formal y compré una flor blanca. Pasé toda la noche bebiéndome su vodka. Nadie llegó al velorio. A la tarde siguiente apuñalé el sillón. Los restos los tiré por la ventana. Emmiux

"Cabaret-Performance en el Bombay"

2006-11-27T22:56:00.000-07:00

¡Hola Queridos amigos! les informo que la función del 30 de noviembre de "Cabaret-Performance", de la artista visual Niña Yhared (1814), sesuspenderá por causas de fuerza mayor. Pero continuaremos en temporada el próximo jueves 7, viernes 8 y jueves 14 de diciembre, a partir de las 20:30 horas, en el Bombay (Eje Central y Ecuador, Centro). La promoción para los clientes de La Casa de la Niña es si llevan unInvitado, ustedes no pagan (dos por uno). El donativo es de 80 pesos. El espectáculo es un homenaje a los cabarets de los años 50 y el cine de rumberas, combinado con el lenguaje del performance o arte acción En "Cabaret-Performance" participan: Niña Yhared, Deva Ibu, Valeria Moeller, Tania Galindo, Daniela Reza, Quetzal Belmont, Mayela Cardona y Juan Carlos Jiménez, entre otras.